Se una mattina ti svegli con un Gallinari che ne segna 29 a Detroit, poi scopri che il “ perfido” D’Antoni ha ritrovato in panchina quello che era il gigantesco prospetto russo Mozgov. Dopo tante partite di non entrato per scelta tecnica, cosa che capita anche a Pekovic e Splitter, il biondone ha giocato 40 minuti, segnando 23 punti, restando in campo, dicono dalla Mela Grande, anche dopo i primi 4 minuti di nefandezze. Ispirazione dantoniana e ne siamo felici. Togliamo quindi dalla collina lituana, per un giorno, la croce Knicks, ma restano tutte le altre e ogni squadra di serie A ha le sue da lucidare, sostenere, abbattere, bruciare come fanno i razzisti. Noi abbiamo individuato le croci che poi Pianigiani andrà a visitare con il suo staff se deciderà davvero di scegliere Belinelli come portatore di palla liberandosi dall’angoscia che l’Italia ,come dice giustamente Velenino Costa, oltre ad essere un Paese per vecchi è anche un paese che non riesce a creare più un vero regista, uno che vada oltre la sincope del pick and roll: palla parallela al terreno che viaggia veloce e arriva nelle mani del giocatore libero più vicino. Semplice arte del giocare insieme o roba del genere come direbbe Antonio Tritto allenatore che fa volare quello che resta della gloria di Desio, il mio caro capo sala nella clinica dove hanno provato un reastauro sull’orso – a proposito il simbolo di Siauliu Apskritis è proprio un orso – e dove per sedarmi mi permettevano di vedere Siena o Sato con il Pana, quasi mai Milano, assolutamente vietata Roma.

Dunque collina delle croci. Vediamo chi le ha portate e chi le ha bruciate:

SIENA: la croce di oggi è sapere se Jaric arriverà in tempo a dare un mano. L’altra è Michelori che soffre interiormente e non vuole pensarci perché sarebbe peggio.

MILANO: la croce nuova è il Peterson figlio di maga maghella, quella vecchia è il nano che vede oltre la collina dei Pecherov e dei Greer, che riesce a cambiare la vita ai Melli o ai Ganeto, convincendo Mordente e Rocca che si può navigare guardando le stelle e non le lavagne, senza pensare ai contratti in scadenza, ai Messina in arrivo, a quello che fa dell’Armani la bella rospizzabile.

CANTU’: la croce è trovarsi così in alto avendo peccato così spesso. Quando tutto sarà a posto attenti a questi lupi di Custer Trinchieri.

MONTEGRANARO: la croce è sicuramente la presunzione di Allan Ray, ma è croce nazionale anche sapere perché Ford vive questa delizia di società e non salta per chi ha sogni europei. Lasciamo perdere il discorso dalla Virtus.

BOLOGNA: la croce era ed è l’incompletezza della formazione, questo navigare a vista sentendosi la vera Virtus e sapendo di non poterlo essere per troppi motivi.

AVELLINO: si chiama croce quella che ti senti addosso il giorno in cui trovi gente per fare un bel gruppo, fai miracoli e ti trovi sempre in coda alla Caritas dei canestri.

PESARO: infortuni incrociati, passioni incrociate, bestemmie incrociate con il gioco e l’anima.

CASERTA: la croce è sul tavolo dove gli americani non trovano la loro pepper cola per tutte le partite anche se, rispetto all’inizio, adesso sembrano persino felici.

ROMA: Croce di Washington, croce immensa sull’anima di chi non suda neppure per fare la doccia, su chi vorrebbe parlar male persino di Tanjevic perché in quella società il gioco preferito è far appare come cojoni quelli che ne sanno molto più di te.

BIELLA: si mette in croce da sola anche se, fra volate vinte e perse, siamo sicuri che nel rosario di Atripaldi c’è anche una madonna nera.

TREVISO: la croce è nella stessa gioventù che si vorrebbe esaltare. Repesa che rischia per tutti viene trattato come l’orco che strangola i bambini nella culla anche se ti guardano con la faccia furba di Montejunas e Gentile. Siamo alle comiche critiche.

SASSARI: la vera croce è non avere il vero Diener per almeno tre settimane di fila. Per ora bastano e avanzano i pesci che moltiplica con Meo Sacchetti in lizza per essere allenatore dell’anni insieme a Vitucci.

CREMONA: la croce è tutta nella resistenza che manca quando c’è da ritirare il bel lavoro di un allenatore di talento.

BRINDISI: il peccato originale e le troppe croci su uomini che sembrano incatenati a vecchi copioni: non capiscono la parte e il ruolo della città e della poassione che hanno intorno.

VARESE: la croce di Recalcati è non trovare sempre le stesse motivazioni in giocatori che dovrebbero baciare la terra dove si trovano perché niente, nel basket italiano, si vive come nel consorzio varesino.

TERAMO: una croce luminosa perché nessuno mollerà la presa prima che suoni l’ultimo gong come succede alle società dove le annate nere restano comunque annate istruttive.

Da questo luogo sacro non hai più vogliia di fare pagelle, ma se vi interessa diciamo che, Vitucci, Thomas, Ford, Rivers, Ramagli e Sacchetti sono i cocchi nostri della parte alta, mentre al rogo mandiamo Peterson e Pecherov, Varese che scalcia in direzione sbagliata e ai tiratori che pretendono l’ultima boccia e se la tirano in faccia.

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Non ci è mai piaciuto Pippo Inzaghi. O almeno a me. Perché non è capace di dribblare un birillo e calcia male il pallone. Non ci è mai piaicuto perché segna con le parti meno indicate: naso, pancia, stinchi, perfino polpaccio e culo. Divincolandosi. Non ci è mai piaciuto perché esulta scacciando i compagni, per dichiarare al mondo in solitudine che è il migliore che ci sia. E non ci è mai piaicuto, soprattutto, perché ogni volta che lo pescano in fuorigioco (cioè nel novanta per cento dei casi) si gira verso il guardalinee piagnucolando e inveendo pur sapendo che la chiamata è sacrosanta. È proprio per questi motivi che ci è dispiaciuto, e non poco, apprendere che si è fatto male. Perché è sommamente ingiusto che, a 37 anni, ti si rompa il legamento crociato del ginocchio, e in più il menisco esterno, in unica soluzione. Ingiusto perché queste cose non devono capitare a uno che, una settimana prima, stava affossando da solo il Real Madrid dei ventenni. Che è ancora in grado, a un’età in cui tutti iniziano a fare l’opinionista, di salire sul trono europeo dei gol. Che può girarti qualsiasi gara, finale di Champions League compresa, perché ha accettato, molto prima di Del Piero, che per non invecchiare nell’oblio bisogna diventare arma tattica.

Abbiamo sempre pensato che, se Inzaghi avesse una tecnica pari solo alla metà del suo soprannaturale senso della posizione (e della presunzione), avrebbe probabilmente segnato il doppio. Ci ricordiamo bene che, quando giocava alla Juve, nella sua prima giovinezza calcistica, faceva ammattire il pubblico perché riusciva anche a mangiarsi tre gol in una sola partita, davanti al portiere inerme. Ma non abbiamo mai considerato abbastanza il negativo di quelle foto: come diavolo facesse ad essere sempre nel posto giusto al momento giusto, rapace nonostante la corsa scomposta, neanche dovesse liberarsi di un pigiama di tre taglie più grandi. Perciò non accettiamo che debba arrendersi a questo scherzo del destino, che smetta di ballare sul bilico abissale del fuorigioco solo per un infortunio, come un giocattolo abusato da un marmocchio. Probabilmente, si tratta solo di una congiuntura astrale, la stessa che in Italia sta creando rovesci a profusione: Pompei sbriciolata, il Veneto alluvionato, i fascisti redenti, il re più volte denudato. Un caos che, evidentemente, ha lasciato dei cascami anche nel passatempo nazionale.

Scommettiamo però che tornerà. Perché nulla può spaventare chi ha scambiato per elisir di lunga vita la dieta sportiva del petto di pollo e del riso in bianco. O della bresaola. E si è permesso di farsi abbracciare da Mourinho, non proprio la persona più indicata per fare complimenti, dopo avergli rovinato il ritorno nel Belpaese con un gol irregolare. Tornerà nel Milan, e ci sarà ancora insopportabile, come quando era bianconero e fregava i gol al Capitano, nel periodo in cui ne aveva più bisogno. Perché ci sentiremmo più soli, se non potessimo parlarne male per qualche altra stagione, maledicendo il momento in cui è sbucato da una mischia, o ha creduto in un’azione che pareva persa per convertirla in rete. Tieni giù quella bandiera, guardalinee.

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Sono come il prezzemolo, confessa Mario Boni ai microfoni di Sky Sport 24, e per questo con me si può parlare di tutto. Sì, certo, anche di José Mourinho che da Madrid ci fa sapere all’ora di pranzo d’essere il più bravo allenatore al mondo. Probabilmente è anche vero, ma forse sarebbe il caso che lo lasciasse dire al resto del mondo. Lui invece ha appena affermato nella conferenza-stampa del Bernabeu che, se l’Inter ha potuto giocare con tre punte (Milito-Eto’o-Pandev) più Sneijder e ha vinto tutto, è perché aveva un grande allenatore in panchina. E non un pirla. Ora, come ha scritto Gianni Mura su Repubblica, lo Special One è pari in autostima solo al nostro Silvio: in effetti non basta il Giro d’Italia per contornare il perimetro del loro ego, ma la differenza tra i due personaggi è invero abissale. Mourinho è da oggi al Real e già ci manca come giustamente sostiene Mario Boni che è un interista suo genere, cioè simpatico e gradevole, al contrario di quasi tutti i suoi fratelli nerazzurri. Berlusconi è invece in politica da oltre sedici anni, ma se andasse in vacanza a Villa Grazioli in Sardegna e vi rimanesse per qualche lustro, giuro che io di lui non sentirei la mancanza nei secoli dei secoli. Amen. E comunque devono essere gli altri a stabilire se sei davvero tu il più bravo al mondo. Altrimenti non vale e fai come quelli del rugby che considerano il loro sport una spanna superiore a tutti gli altri. Non solo, pure s’arrabbiano se non la pensi come loro. E dunque, siccome sono un attaccabrighe o, se preferite, un guerrafondaio, li faccio subito imbufalire sostenendo che in uno sport di squadra che si rispetti la palla è quanto meno rotonda e non sicuramente bislunga, cioè somigliante più a un coglione che a una pera. O mi sbaglio?

Anch’io vado matto per la palla nel cestino, però non mi sentirete mai dire, come ripete ogni due per tre Flavio Tranquillo, che il basket è sicuramente la cosa più bella che è stata inventata dopo Adamo e Eva dal Padreterno col quale per la verità Cicciobello ha un rapporto molto stretto e direi quasi fraterno. Personalmente preferisco le donne, meglio se coi tacchi a spillo e appassionate di golf, così non rompono se ti perdi dietro a una pallina butterata e a diciotto piccolissime buche, e comunque magari in Australia e Nuova Zelanda è un’altra cosa, come in Francia o in Gran Bretagna, ma nel Belpaese il rugby è proprio sottostimato se per la finale-scudetto di sabato a Padova, cioè in una delle culle venete della palla ovale, il Gazzettino ha parlato di flop organizzativo e di minimo storico di spettatori (poco più di quattromila) quando ieri per Padova-Brescia di serie B di calcio ne sono stati contati almeno tre volte e mezzo tanti. In più leggo che ai giornalisti al seguito è stata staccata la corrente mentre ancora stavano scrivendo al computer poche righe di una partita tra Treviso e Calvisano con una sola meta in tutto, però trasformata. E allora sapete che vi dico? Tenetevi pur stretta la vostra collezione di cucchiai di legno (e non d’argento) del Sei Nazioni, ma per favore smettetela almeno di dire che siete i numeri uno al mondo. Coi suoi guai e i quattro gatti al Forum, i Sabatini e i Frates, i Vitali e gli altri Alvaro azzurri, il Livi(d)o Proli o l’Atripaldi intrippato, il nostro basket non è comunque tanto peggio del vostro grande rugby. Così come Fabio Capello o Carletto Ancelotti non sono in fondo molto peggio del mitico Mourinho. O Simone Pianigiani dell’intoccabile Mike D’Antoni che a New York teneva in naftalina il Nano Robinson che invece da giovedì si giocherà l’anello Nba (al dito) coi Celtics contro i Lakers. O mi sbaglio?

Tiferò Boston: mi pare ovvio. A patto che Doc Rivers non dichiari: sono il più bravo allenatore al mondo. Magari lo è come da quattro anni il Montepaschi in Italia, ma avete mai sentito Ferdinando Minucci sbandierarlo ai quattro venti? Non mi risulta. Così come non mi ricordo che si sia a muso duro mai lamentato di un arbitraggio del nostro convento. Quanto a Claudio Sabatini, rovesciatemi pure addosso il peggio del peggio, ma a me non dispiace sempre il suo modo di fare spesso strafottente e provocatorio. Alla Mourinho. Perché tutto sommato non è poi sistematicamente dalla parte del torto. Come quando ha accusato i dirigenti canturini d’essere stato costretto a vedere l’eliminazione dai playoff della sua Virtus protetto da dieci guardie del corpo in un Pianella esagitato e li ha minacciati di provare ad ingaggiare dopo il primo luglio i pezzi migliori raccolti con tanto amore da Brunetto Arrigoni. Ebbene, se lo farà, e cioè se porterà sul serio a Bologna Markoishvili-Micov-e-Leunen, oltre a mettere insieme un’ottima squadra, sarà davvero un grande. O mi sbaglio? E lo diremo noi, non lui. Oggi  intanto cominciano le semifinali dei playoff partendo da Siena-Cantù, ma ora per favore non chiedetemi un pronostico: lo sapete benissimo chi tra le due andrà in finale. Piuttosto dico di cuore, più che di testa: Pepsi 3-2 sull’Armani. E, già che ci sono, concludendo vi confesso che terrò d’occhio anche l’Andrea Trichieri come mi ha consigliato di fare un aficionado senese. A pelle l’erede (nel suo piccolo) del Vate Bianchini mi fa tenerezza e quindi non credo che ci sia più spocchia che sostanza nella sua pallacanestro. Ovvero più fumo che arrosto. Ma se trovassi tra i suoi pannolini davvero più boria che talco, tranquillo: non esiterei a chiamarlo Boriatalco. Senza offesa. E amici come prima. Più di prima.

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Sei crudele perché nella stessa mischia hai visto Di Bella, Michelori, Giachetti, Mordente, persino Bulleri. Vi ho detto prima che bisogna accontentarsi sperando di non fare la fine dei pallavolisti in Turchia. Certo il Pianiagiani da quarto scudetto farebbe effetto persino a Lapo Elkan se desse le dimissioni adesso, dopo aver visto cosa gli stanno mettendo intorno, un reticolato utile al viperario nazionale. Perché citi il Lapo Lapers? Perché si è visto nel deserto del Forum attirato da Manero Vacirca che ha sposato la sua creatività senza farlo capire ad arbitri che gli hanno portato via il miele quando sembrava pronto da spalmare sul pane. Vederlo abbracciato al solito Pozzecco, quello che ha stravinto il titolo di baciantino negli ultimi anni del precedente secolo e in quelli di questo guazzabuglio di molecole perdute, dove lo lasciano attaccare persino sul sito di uno dei suoi tanti Pig(s) maglioni , faceva alzare il tasso d’indignazione, ma certo meglio quella festa fasulla del funereo sguardo del solito Livio Proli, lo sceriffo di Modena che deve avere comunque qualcosa di segretamente affascinante se ha questo successo, se può credere persino nella squadra che il sole di maggio spinge verso l’alto premiando chi merita così poco per aver scelto così male. Di sicuro con Lapo non avrà avuto una discussione profonda, quello era già in volo e lui già si morsicava le pelliccine delle dita, per le unghie servono denti veri, cercando di capire cosa aveva spinto 12 mila fortunati a mettersi in fila per avere il biglietto per la sfida di ottobre, il tre gente, sarà il tre, contro i Knicks, fra gli ultimi nel circo Nba, ma ultimi che portano dentro storia milanese importanate, da Bradley a Gengis Gallo, passando per McAdoo e Mike D’Antoni, cosa avevano pensato i 65.000 che si sono trovati davanti un certello con sopra scritto: tutto esaurito. Sarà che la città matrigna, quella che comicamente viene pubblicizzata come capoluodo della Lombardia “Land of the sport” ( ma per piacere) nell’angolino alto del Forum che servirà come cassa di Paperone per stipare i soldi promessi dai compratori dei terreni per l’Expo al magico cavalier Cab, quella dove non si capiscono tifosi di calcio e di musica, dove non si amano inquilini sfigati e amanti del rumore (al Forum avrete tutto il rumore che cercate, per il resto stanno provvedendo).

Insomma nella Milano che era, che è, che sarà, piacciono gli eventi, piace il grande rischio, piace ancora Peterson, si venera ancora Rubini, piace Herrera ed è diventato santo Mourinho come Rocco, come Sacchi o Ancelotti. Insomma gente di spessore, gente che ti dava brividi. Per veder timbrare la posta si va appunto nell’ufficio di posta. Come mai vi scriviamo in pieno playoff? Per avvisarvi che quando parlano bene degli arbitri italiani lo fanno soltanto per contratto, un po’ come quelli di Sky che vedono capitani coraggiosi ovunque, fenomeni dove al massimo trovi del fieno fumante, gente che dovrebbe chiedere sempre permesso, ma può non farlo perché l’imbonitore sulla piazza lo vende come talento autentico. Scriviamo anche perché andando verso lo Zoncolan, prima dell’Antartico, ci siamo fermati a Padova per il Petrarca day alla Mandria, per capire cosa hanno in mente Benini e Boniolo pronti a ricominciare con la grande storia di una società che ancora manda in campo 500 ragazzi, che ha in panchina il vecchio guru Fabiano, che può contare sulla creatività di un Jessi, di un Tonzing, sulla forza di un Peroni, sulla simpatia di Justo Bonetto, l’unico casanovologo che abbiamo conosciuto, ce ne sono 200 soltanto nel mondo di studiosi del grande peccatore-amatore-filosofo e artista, l’unico che, se insistesse un po’, ci convicerebbe a mangiare un prodotto indigeribile perché ci fidiamo della sua competenza e delle sue lauree. Passateci anche voi nella casa del Petrarca, vi farà bene e, se trovate i resti scartati dall’Olimpia Milano, non fateci caso, quelli sono personaggi inseriti nella liste da proteggere da parte del  Wwf- Basket che è a Monaco, che è a Barcellona, che è ovunque si possa dire “peccato che l’Italia sia finita così, e in certe mani”. Voi dite?

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Se José Mourinho l’anno prossimo allenerà il Real Madrid ci dispiacerà molto, perché era l’unico che ci rendeva sopportabile l’Inter degli onesti e degli ipocriti. Perché, in questo calcio che ha smarrito la poesia del bianco e nero e rumina la brutta prosa dei “riflessi filmati”, è il solo personaggio fuori dalle righe, incorreggibile, strano. Variabile impazzita del dopogara, vandalo delle conferenze infrasettimanali. A tratti arrogante, impulsivo, sbruffone e permaloso. Perfino irridente e provocatorio. Ma anche ironico e spietato, in faccia ai falsi perbenismi delle interviste calcistiche. Ben presto etichettato come grande comunicatore, che è un altro modo di esorcizzare chi non cede alle dichiarazioni precotte e alla narcolessia di certi opinionisti. Sempre preparato sul tema del giorno, in grado di rispondere a tono (da ultimo, scomodando Sartre per dare addosso a Ranieri, sua vittima preferita) con una dovizia di particolari troppo sospetta per non essere frutto di un efficientissimo ufficio stampa. Ma anche per questo speciale, al di là dell’aggettivo che si è dato da sè. Mourinho ci piace perché non ha paura nemmeno delle proprie debolezze: quando deve segnare, mette in campo cinque attaccanti, se deve difendere il vantaggio, eccolo rinfoltire in un amen il centrocampo. Banale? No, pragmatico. In grado cioè di sfruttare i propri punti di forza senza preoccuparsi eccessivamente dei fronzoli. Capace di passare dalla monomania di Ibrahimovic alla coralità di Sneijder, Eto’o e Milito. Camaleonte del campo, senza dover per forza innovare nel gioco. Ulteriore stereotipo: gran motivatore. Ma solo perché, a dire della stampa specializzata, avrebbe incattivito la sua squadra a suon di manette mimate e parole incendiarie. Piuttosto, è bravo a gestire, bravo a scegliere, bravo, soprattutto, a escludere. Sostituendo Balotelli perché anziché tornare in difesa cercava la lente a contatto, tenendo i titolari fino allo sfinimento in barba alle insidie del turnover. Maniaco, sì, dei dettagli. L’unico a poter sostenere che se un portiere fa un errore non è colpa sua ma del preparatore. Preso dall’impellente necessità di precisare, annotare, scrivere tutto. Ma non metallico, anzi passionale. Emblematica la scena al rientro in campo per il secondo tempo di Chelsea-Inter: arriva prima dei giocatori, afferra l’inseparabile taccuino e lo sbatte su un cartellone pubblicitario davanti a sé, neanche fosse un professionista di hold’em, come a dire: “Ecco, questo è il mio poker di assi, e adesso mostratemi la vostra cazzo di scala reale”. Ci mette la faccia, sempre. Benchè, a scanso di equivoci, non sia affatto uno sprovveduto, ma invece il prodotto esemplare del calcio moderno: smodatamente ricco, smodatamente personaggio, smodatamente consapevole. Libero di farsi crescere la barba a rate, di presentarsi con la cravatta allentata sulla divisa d’ordinanza, di esibire, perfino, le occhiaie da maudit. Vero da condividere, senza concessioni al pubblico, la propria ricorrente noia e gli scatti d’ira. Il solo che possa discettare di prostituzione intellettuale e aree di rigore da 25 metri, o insolentire i rivali con lo smacco degli zero titoli. Mourinho che non è un pirla, e neanche Harry Potter. Che confronta il suo stipendio con quello dei giornalisti con la stessa improntitudine di un fuorilegge del west che spara ai federali. Brigante del sistema, artista ineducato. Da odiare o amare, senza mezzi termini. Paragonato a Herrera per indole, alchimie e destino, ma in realtà confrontabile esclusivamente con se stesso. Peccato averlo visto perdere così poco: il meglio lo ha sempre dato quando, impagabile, fingeva di complimentarsi con gli avversari, come un bambino a cui la madre ha spiegato, senza successo, che non sempre si può vincere ed esistono perfino le strette di mano. Ma è lo stesso che confonde a bella posta Beretta con Barnetta, che per non nominare Lo Monaco dice di conoscere solo il Bayern, che relega Rosella Sensi a una culla d’oro, pur parlando da una trincea milionaria. Certo, capita pure di sentir dire, nell’immaginario collettivo, che sia un mediocre, un fortunato, un pallone gonfiato. Per noi, che ci curiamo del calcio non al punto da capirlo, è soprattutto un motivo d’interesse, perché squilibra il suo mondo e lo trascina con sé. Come tutti i mostri che si rispettino.

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Una volta ci si raccoglieva meglio. Non c’era bisogno di stare abbracciati in mezzo al campo, come prima dei calci di rigore di una finale, per simulare unità e sgomento. Ognuno era fermo al proprio posto, nel ruolo che gli avrebbe esaltato la partita, compreso nel pensiero o nella preghiera.  Oggi no. Oggi lo spettacolo ha i suoi rituali. Ed esige partecipazione simbolica, innanzitutto. Pazienza se il minuto di silenzio dura in realtà venti o trenta secondi, per poi sciogliersi in un non richiesto applauso, come se si avesse paura di tutta quella quiete, di tutta quella gente immobile. Ciò che conta è il gesto. Così, anche sabato di Passione, abbiamo avuto la nostra razione d’appelli alla moderazione e al fair play. Come se la lealtà nello sport si misurasse dall’incombenza del lutto o la sensibilità dall’episodio di cronaca. Fu lo stesso per i tifosi ammazzati, che da corpo sacrificale avrebbero dovuto svelenire gli animi, indurre i polemisti alla concordia. È tutta una burla, ovviamente. Chè, se davvero si volesse rispettare il dolore, non si dovrebbe giocare nemmeno. Lasciare i circenses all’oblio, anziché infarcirli, come ogni settimana, di paillettes. Ma si è giocato, infine. E a monito ulteriore della serietà dell’invito, ci hanno pensato i protagonisti del campionato ad andare sopra le righe: cinque espulsi nel derby di Roma, Ancelotti e Spalletti (in genere non avvezzi alle risse da bar) cacciati via, Felipe Melo che fa a pugni con Lopez (Cagliari) nel tunnel poco dopo il terzo tempo. Che, detto per inciso, sarebbe pure una bella invenzione, se il calcio fosse un lago placido come la pallavolo e il rugby. Cinque giornate di squalifica, il minimo della pena, per Lopez e Felipe Melo, tre per Mexes e Matuzalem e via dicendo. La realtà è che non ce ne frega nulla delle tragedie collettive. Quando stanno ancora cadendo i calcinacci dai paesi sepolti, siamo già tutti presi da Juve-Inter, rammaricati che ci siano dieci punti di distacco, che la sfida possa diventare un sonnacchioso saluto alla stagione del pallone. Niente di strano, perché forse non è neppure giusto trasformare a tutti i costi il divertimento in riflessione e proibire lo svago di fronte alla morte. Dopotutto, anche Chaplin s’interrogava sull’opportunità di girare “Il grande dittatore” senza sapere degli orrori nei campi di concentramento. Per fortuna non l’ha saputo. E per fortuna si continua a giocare. Non già perché, banalmente, the show must go on, ma perché il ricordo non ha bisogno di tribune, né lo strazio di stadi. Chiedere al calcio di essere più bello, quando la sua cultura è ancora quella dei simulatori, delle proteste furiose dopo un fuorigioco, delle moviole da polizia segreta nel dopogara, è fuori luogo prima che ipocrita. Bastava il lutto al braccio, o al limite, come ha fatto Mourinho, una cravatta nera sul gessato.

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OSCAR ELENI dal palazzo Bricherasio di Torino, così distante dall’Isozaki dove il basket europeo ha scelto i rossoneri del Lietuvos Rytas, i lituani di Vilnius per la seconda Coppa Uleb, così diverso dal palazzo fiorito fra la piscina dei tuffi che esplode con Tania Cagnotto e lo stadio per un calcio dai misteriosi posteggi come diceva il nostro Virgilio, dove le beghe nostrane ci hanno tolto il piacere di ritrovare i vecchi leoni del periodo Guerrieri e anche gran parte del mondo che l’anno scorso aveva contribuito alla prima festa europea nel Palazzo Vela. Molti di loro sono dei cocciuti colpevoli, ma ci sono mancati lo stesso. Meglio andare da Amenofi IV, il faraone eretico e, forse, anche rivoluzionario come ci sia augura possa essere Meneghin I, meglio godersi la mostra Akhenaton piuttosto che guardare la faccia di Sergio Scariolo che sperava di arrivare al primo trofeo europeo senza passare dalla sede della Federspagna, piuttosto che andare dietro ai prestigiatori del black berry, quelli che hanno vissuto il tormentato rapporto Portela-Bertomeu che ora non hanno più il bel sorriso di un tempo, un legame che faceva del bene a tutti, non soltanto al basket, un’intesa che ci garantiva spettacolo, ma non servilismo totale agli ” affari” anche se è di pane che hanno bisogno i grandi club. Orgia di collegamenti, guardare la difesa Benetton diventare pan di zucchero, ma intanto fingere di smaniare per Siena, salvo poi mettersi già a ricostruire la squadra campione d’Italia che questa volta non ha trovato gli uomini giusti per assaltare l’Europa. Eurolega crudele nel sorteggio, spietata per chi aveva commesso un grave errore a Zagabria, ma certo qualcosa Minucci dovrà fare per tornare all’assalto lui che è l’unico con la licenza triennale in tasca, con un palazzo nuovo da far costruire, lui che ha certo le idee più chiare di chi voleva consolare il Montepaschi urlando che era uscito a testa alta contro uno squadrone. C’erano dei dubbi sul fatto che i nostri campioni avrebbero dato tutto e di più in una serie dove il sole ha scaldato soltanto la tenda di Zelimir Obradovic che ha davvero preso paura e ancora si domanda se avrebbe potuto farcela contro Siena se Lavrinovic non si fosse rotto una mano e Domercant non avesse dovuto giocare con una caviglia ancora gonfia, se non ci fossero state dispersioni onorevoli di energia inseguendo record e la coppa Italia. E’ andata male, pazienza. Resta il fatto che gli spettatori davanti a due televisori hanno capito subito dove era la grande università e dove il liceo perché fra Siena, Madrid e Torino c’erano abissi. Vedremo domani, anche se questa rabbia toglie alle avversarie l’illusione di avere un Montepaschi più abbordabile mentre alza il periscopio, inquadra i brigantini all’orizzonte e prepara il siluro per arrivare al terzo scudetto consecutivo, mossa necessaria prima di mettersi a pensare a quello che sarà il domani, mentre i cicisbei del palmare cinguettano annunciando mosse che sembrano logiche, ma non sono così semplici perché se le debolezze sono italiane, sono sotto o vicino al canestro allora dove andare a prendere italiani forti? Bella domanda direbbe Recalcati che giocherellava con un rosario turco guardando Rullo che guardava Bulleri. Eh sì. Alla Benetton hanno sacrificato il vitellino meno magro per il ritorno in Ghirada del figliol prodigo, era andato via per avere uno stipendio da principe, nessuno lo aveva cacciato, ma poi hanno scoperto che se il genio tormentato di Cecina gioca al meglio, ridando fantasia, pensate un po’, non c’è più tanto spazio per chi sogna di vedere una Benetton con quattro, cinque ragazzi del vivaio nelle prossime corse.

Sarà meglio scegliere armadilli che amino anche la difesa, che si mettano a soffrire davvero, perché non basta il talento, la bella mano, la leggerezza doriana del Renzi di Cogorno per avere tutto, per essere eletti, per diventare allenatori del sistema europeo. Ci si morde la coda con questa storia dei giocatori allevati nelle scuole italiane, ci si sbrana sul nulla, si finge di avere fede, si finge di essere ottimisti, ma le cose vanno malamente, come diceva il pizzicagnolo del Padrino, e adesso speriamo che il Meneghin di maggio ci dia il decalogo su come saranno i campionati, su come ci si dovrà regolare con i tesseramenti, tenendo presente che dai consiglieri non arriverà nessun suggerimento decente, non è colpa loro se delle grandi società hanno visto soltanto i pacchi regalo, considerando che i consiglieri eletti da giocatori ed allenatori avrà delle balbettanti risposte, perché fu così anche quando la Palombarini, per prima prese a calci il povero fondoschiena del Maifredi che pensava di avere una santa alleata, perché tutti belano sulla nazionale da difendere, da far qualificare, pur sapendo che se dobbiamo affidarci a certi giocatori allora meglio pensare ad altro. Certo lo fanno quelli che vanno a caccia di Poeta, perché così dicono i saggi rimatori del dolce stil novo, ma il Beppe santo che ancora fa passaggi molli e orizzontali, che non fa viaggiare una palla veloce parallela al terreno e diretta dove serve, non dove si può, è uno, unico, forse, e non può rinforzare insieme Milano, Roma o Siena, ammesso che Teramo debba lasciarlo andare per quadrare meglio il bilancio. Certo siamo tutti in fibrillazione adesso che ci hanno fatto sapere dove potrebbe posteggiare la macchina Ettore Messina, adesso che l’Armani ha ripulito il piazzale davanti al Lido, confermando l’idea del Bucchi traghettatore che, intanto, si prepara ad assaltare il terzo posto con buone possibilità di arrivarci se Roma dovesse sbagliare qualche altra mossa, se alla Virtus finiranno per credere a tutte le conversioni dei peccatori che circolano nel gruppo, dentro e fuori dal campo. Qualcuno lo vorrebbe persino a Siena promuovendo Pianigiani alla nazionale perché in certe zone di Roma si vorrebbe troncare con il passato e negare il busto a chi passeggia con Azzurra pur non facendone più parte. Sono i maestri della Guerra fredda, quelli che il nostro amico Grigoletti ha scacciato dal Mart di Rovereto perché anche lui è uscito in pezzi dopo aver ascoltato l’accademia televisiva dei pensieri deboli.

Sassate da lontano per vendetta. Nel basket acrilico si vive così: scintille e tradimenti mentre Eurosport festeggia la diretta della finale di Uleb Cup, o Eurocup , fate voi, con 70 paesi collegati grazie all’enstensione africana ed asiatica di Al Jazeeram, bacino potenziale 246 milioni di telespettatori, una caramella al veleno che la commissione ” immagine” della Lega, lasciata fortunatamente soltanto nelle mani di Lefebre, scarterà nei giorni in cui si andrà a discutere sul futuro. Pagelle nella desolazione del parcheggio dove a Biella è stato ferito un carabiniere, nel piazzale dolente dove Pancotto ha scoperto che la sua Fortitudo sbaglia troppe cose elementari anche se tutti dicono che la squadra è viva, confondendo la vena di qualche giocatore con la squadra: ma, lo diciamo all’eco di Sky, le avete viste le ultime 12 azioni di uno contro cinque degli aquilotti generosi? Bravo Huertas? Generoso forse. Bravo Mancinelli? Esagerato nel coraggio forse come in quella goffa virata con infrazione di passi che era l’ultimo chiodo per il feretro. Avevamo detto che soltanto la verità avrebbe salvato chi era in peccato originale. Ma tutti continuano a raccontarsela, sapendo di essere nel torto e nel marcio, da Udine a Roma, da Bologna a Bologna, da Milano e persino a Biella o Rieti.

Pagelle del primo caldo:

10 al Massimo CROVETTI tornato nella trincea del palazzo ferrarese, gratificato e un po’ spaventato dalla grande ovazione che lo ha accolto. Certo dovrebbe aver ritrovato la forma, adesso che il suo presidente Roberto Mascellani ci ha preso gusto con questa serie A dove Ferrara è andata umilmente a lezione, senza scomporsi, trovando quello che cercava per il tormento di un sindaco che dovrà pur pensare ad un palazzo di diamanti anche per il grande sport.

9 ad EUROSPORT e a  SPORTITALIA che ci hanno mostrato l’altra faccia della luna televisiva, che sostengono il gioco della palla al cesto, che hanno progetti, hanno idee e forse anche voci e non lo diciamo per la nostalgia di un Peterson buon per tutte le stagioni. Insomma non siamo soli in questo mare direbbe il Franco Lauro che ora smania per tornare a farci sentire come ha imparato bene a trattare il pitturato e le zone limitrofe, come ha capito quali sono le specialità di una casa, come si vive meglio dando un colpo al cerchio ed uno alla botte.

8 al MICHELINI diventato spalla televisiva in Rai al posto di Bonamico perché la sua passione, la sua voglia d’insegnare, di vedere, di essere nel basket come protagonista gli permette di superare la cialtroneria di chi lo vorrebbe lasciare ai margini, di chi, come quando allenava, diceva che era bravissimo ma aveva un carattere difficile soltanto perché diceva che la deiezione del cane di casa puzzava come quella del cane del vicino.

7 a Jason KIDD che regala assist nella NBA dove questi veterani resistono a tutto, persino alla faccia tosta dei nuovi faraoni a cui devi dare la palla e poi dimenticarti che hanno la tua stessa maglia. Malattia che prende alla gola anche qui dove le troiadas variadas vengono spacciate per talento cristallino, purissimo. Se è per una volta va bene, ma non tutti i giorni e in tutte le salse.

6 a Eric WILLIAMS che dopo una stagione tormentata con Avellino riesce ancora a sorridere più del presidente Ercolino ormai sfinito dalla strana contestazione di chi dovrebbe domandarsi quante sono le società che pur non avendo avuto successo resistono ad una stagione europea e hanno anche qualche idea per il futuro.

5 alla NBA crudele che manda in vacanza i nostri ragazzi italiani, che lascia Mike D’Antoni sul fondo, che non vede gloria per i Knicks e pure per Toronto del Gherardini che a Torino era omaggiato molto più di Amenofi quarto, che ci restituirà, forse, il solo Bargnani pronto a difendere il Piave . Mondo lontano dove noi mettiamo il naso, ma senza sentirne i profumi e gli afrori, senza imparare quasi niente, sbavando soltanto perché avranno presto un contratto da 900 milioni di euro con le televisioni.

4 a Cesare PANCOTTO quando dice che alla Fortitudo manca un giocatore vincente. Il problema è che in troppi si considerano giocatori vincenti e forse era questo che cercava di spiegare il povero Sakota quando lo hanno messo alla porta, forse è questo che dovrebbe fare il decano dei nostri tecnici se vuole trovare la salvezza che fortunatamente per lui e i suoi non è negata dal libro delle stelle che non c’entra niente con il famoso parco dell’utopia.

3 a Romeo SACCHETTI che si vergogna un po’ in ritardo di questa Snaidero che era già rotta dentro quando ha cominciato la stagione senza seguire chi, avendone toccato con mano lo spessore in precampionato, voleva curarla e correggerla. Certo se parti con un mastino della difesa come Caja e arrivi con il Romeo che ama l’attacco secondo i vangeli del Poz allora bisogna dire che in casa c’è un po’ di disordine.

2 al MONTINI pesarese che ha scoperto un po’ tardi il malessere di un gruppo dove ci sono giocatori che hanno dimenticato chi li sta pagando, dove c’è gente che non ha mai aiutato un allenatore comprensivo come Sacripanti, dove tutti si lamentano degli altri. Le multe finali, l’indignazione di oggi sembra tardiva anche a quota 26 punti potrebbero ballare ancora in cinque, anche se su quello scoglio c’è da prendere la vongola dell’ottavo posto che vuol dire Montepaschi ai play off, ma che vuol dire sempre qualcosa.

1 all’ANGELICO che continua a credere in Gaines, che guarda sempre con interesse ai progressi, quali?, di Aradori e Garri, perché dopo la vittoria nell’inaugurazione del nuovo palazzo ci eravamo convinti che la maledizione che aveva tormentato Livorno, Trieste, Pesaro, non avrebbe mai disturbato il progresso di una squadra che, come Pesaro, Montegranaro, Avellino e Ferrara può pensare a quota 26 punti e al famoso ottavo posto che è chimera e anche incubo.

0 all’ULEB che sembra decisa a spingere più in là i padri fondatori, approfittando della loro età, di malattie serie, ma il mondo del basket deve tenere cari questi vecchi leoni che hanno indicato una strada, un cammino che ci sembra più logico di quello dei giovani turchi del computerino dove leggi di tutto, dove sei collegato col mondo, ma non con l’anima della gente che esiste ancora, anche se a Torino hanno fatto finta di poterne fare a meno quando l’occasione era buona per avere orari decenti e ragazzi delle giovanili sulle tribune a “zeru lire” come direbbe Mourinho unica consolazione dello Scariolo che brindava al pareggio juventino senza sapere cosa sarebbe toccato ai suoi dolmen.

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Non m’intendo di calcio, non m’intendo di politica e di tante altre cose. Ma una cosa da un po’ di tempo mi frullava in testa e quella cosa ora è finalmente chiara. Il Pd deve arruolare immediatamente il signor Josè Mourinho. Deve farlo in fretta, prima che se ne accorga Berlusconi. Questo è un appello serio. Mourinho è l’unica possibilità di salvezza per il Pd.
Quanto meno di giocarsi la partita. Ha le carte in regola, è un’occasione irripetibile. Se scendiamo nei dettagli, poi, sicuramente Mourinho è cattolico. E’ anche di sinistra? Se lo è Soru di sinistra, può esserlo tranquillamente pure Mourinho. A Mourinho piacciono le sfide, ci arriva armato di genio e non tira indietro la gamba. Mourinho è antipatico, dicono. Adesso dispiace insistere perché sembra di avercela con lui, ma è forse simpatico Soru? A me non piace prostituzione intellettuale, torno a conferenza stampa medievale, ha detto il signor Mourinho. Ritagliamo questa frase e appiccichiamola a caso in mezzo a qualsiasi altra pagina di giornale, in quella della politica, in quella dell’economia, o dove vi pare. C’è uno che parli così? Cosa succederebbe nelle pagine di politica, di economia, nel dibattito sull’etica o di quello che vi pare se uno parlasse agli altri così, come nella favola del re nudo. Meraviglioso. Ecco cosa sarebbe.
Peccato che appartenga solo al calcio un testa così. Chi ama e frequenta gli altri sport, quelli schiacciati dalla pietra tombale del pallone, uomini del genere ha avuto la fortuna di incontrarli, nel rugby, nel basket, nella pallavolo, nella pallanuoto. Conosco poco pallamano e baseball, ma sicuramente ci saranno anche lì. Non spesso, ma ci sono. E sono un privilegio per pochi. Bisogna andarli a cercare. Mourino invece ti entra in casa e c’è una bella differenza. Personaggio mediatico, dicono. E che significa, se te lo dicono dalla tivù. E’ un’offesa, un complimento, un luogo comune, prostituzione intellettuale? Boh. Il Partito Democratico si sta sgonfiando come la pancia di Gascoigne, solo che Gazza guarisce, se continua a rigare dritto. Per ribaltare i sondaggi di Mannheimer non basta l’esorcista.
Come sarebbe un faccia a faccia in tivù Mourinho-Berlusconi? Proviamo a immaginarlo ad occhi chiusi. Magari dopo un ottavo di finale Mourinho-Schifani vinto a mani basse, un quarto dominato contro Bondi, vittoria in casa e pareggio ricco di gol fuori, perché in testa aveva già la semifinale con Fini e non riusciva più a tenere fermo Balotelli che scalpitava in panchina. Dico sul serio, non sto scherzando. Qualcuno dirà che da uno scontro all’ultimo voto Mourinho-Berlusconi potrebbe uscire tanto lavoro per i comici, peraltro una delle poche categorie produttive che in tempi di recessione continua ad assumere, mentre gli altri tagliano. Sarcasmo medievale. E’ vero, ma il mondo gira così: piove sempre sul bagnato. Franceschini ha fatto appello al gioco di squadra. Perfetto, si accomodi. C’è l’allenatore. Il calcio che non si è scosso dopo quello che gli è capitato negli ultimi anni si è visto ribaltare il tavolo in cinque minuti da un signore in tuta e con lo strano accento di un altro pianeta. Ha ragione Mourinho? Onestamente non saprei. Non mi intendo di calcio. Ma Mourinho fa opposizione, una bella opposizione, dice qualcosa. Non insulta, dice cose che fanno pensare, o che magari aiutano soltanto a pensare, se uno proprio non è de coccio, cose che gli altri non dicono, perché gli altri dicono tutti la stessa cosa. Lui, il signor Mourinho dice qualcosa di diverso. Una verità che si è sentita poco in giro, forse perché l’attenzione generale era troppo impegnata a stroncare Balotelli: è una testa calda, deve imparare a moderare gli eccessi, impari l’educazione e cose del genere. Poi vai a scoprire che chi glielo diceva aveva un figlio o il cognato in curva a San Siro che gli urlava “Negro di merda”.

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