Sarà capitato anche voi di avere una musica in testa e di canticchiarla e ricantatticchiarla per tutto il santo giorno assieme a Raffaella Carrà. Ebbene stamani mi facevo la barba. Una barba di tre giorni, lunga almeno quanto la storia di Siena che non perdeva il primato in classifica dal 17 dicembre del 2006 come ha sottolineato più volte con enfasi Paola Ellisse domenica intorno a mezzogiorno. Dio, che barba! E così davanti allo specchio, bello insaponato, mi è saltata in zucca una poesia che alle elementari mi avevano fatto imparare a memoria e che vado ormai ripetendo non ricordo più da quante ore. Dio, che (para)noia! “Primavera dintorno brilla nell’aria e per li campi esulta”. Sì, insomma il Passero solitario di Giacomo Leopardi. Che era figlio di un conte e di una marchesa, non so se lo sapevate, ed era il primo di otto figli: il più triste e il più sfigato. Ma sto andando fuori tema e allora torno subito sul binario prima che qualcuno dica: il solito perditempo. Come in verità sono. Dunque vi stavo raccontando di quel versetto dell’Aznavour di Recanati che mi angoscia ormai da tre giorni senza che ne capisca bene la ragione. Ecco, finalmente ci sono. Era ora. Nella mia totale follia cestistica vado ripetendo “primavera dintorno brilla nell’aria e per li campi esulta” perché, un po’ parafrasando il tutto, la potrei anche recitare in questo modo: “la sconfitta era nell’aria e per li campi (di basket) ora si esulta”. Quale sconfitta? Ma è ovvio: quella del Montepaschi sabato sera a Masnago. Già Siena aveva rischiato grosso a Cremona e pure a Vilnius. E comunque, adesso che è arrivata, ha riempito d’immensa felicità i cuori degli italiani che non sono nati nella città del Palio e special modo dei tesserati della Banda Osiris che l’andavano sognando da mesi e mesi.

Contenti loro, contenti tutti. Però adesso la devono anche finire di pascolare raccontando che Ferdinando Minucci ha gli arbitri dalla sua parte perché chiudono spesso e volentieri un occhio sulla difesa dura dei giganti di Simone Pianigiani. Sono storie queste di una tale piccineria, mista a livore e falsità, che non meritano neanche di essere commentate se non ricordando che il Verme seminava le stesse menzogne più di vent’anni fa contro l’odiata Milano di Meneghin e Gallinari o riprendendo il Passero solitario di Giacomo Leopardi che continua così: “Odi greggi belar e muggire armenti”. Tornando piuttosto al passo falso della MensSana sull’infido parquet di Varese, che mi rallegra assai per Recalcati e la brava persona che è, e il bravo allenatore che è stato anche a Siena, e lasciando pure perdere la storia di Giotto e Cimabue, il maestro che batte l’allievo tirata fuori sempre da Paola Ellisse come i cavoli a merenda, m’indigno sul serio dell’arbitraggio di Cicorino Cicoria, che sovente s’accompagna a tavola con i boss della Banda Osiris e mastica insieme ai popcorn le loro demenziali dietrologie, non perché ha avuto, lui sì, un occhio di riguardo per la Cimberio, più piccola e fragile, giusto così, quanto perché ha fischiato uno sfondamento a Rakovic che ha fatto sobbalzare sulla sedia il buon Mario Boni che in telecronaca diretta ha sparato fuori dai denti con l’onestà che di certo non gli manca: “Se lo avessero fischiato a me, quando giocavo, uno sfondamento del genere, mi sarei arrabbiato e non poco”. O vogliamo per cortesia parlare del compagno di merende di Cicorino, il Paolo Taurino che nei giorni scorsi magari girava per Modena vantandosi d’aver messo nel sacco i pentacampioni d’Italia. Ma bravo. Da anni annorum vado sostenendo che specie a un decimo secondo dalla overtime, fossi io l’arbitro, mi metterei il fischio in quel posto e, come Ponzio Pilato, lascerei che siano i giocatori in campo a giocarsi la vittoria nel supplementare. A meno che il fallo non sia grande come una casa e quello su Slay, al contrario, forse manco esisteva. Nella stessa azione c’è semmai Kangur che frana addosso a Stonerook impedendogli di saltare a rimbalzo. Ma questo fallo – è ovvio – l’ho visto solamente io. E nessuno di Sky. Neanche al replay. Eppure è evidentissimo.

Che noia, che barba! Che barba, che noia! Così come non ne posso più di sentire i fastidiosi confronti tra la Siena che è stata e questa che sarà e sulla quale Pianigiani sta lavorando solo da un paio di mesi. Volete capirlo o no che sono due squadre completamente diverse che hanno poco o niente in comune? Sarebbe come se ora, solo perché Milano è tornata in testa alla classifica dopo sedici anni, paragonassimo la Stefanel d’allora, eliminata nella semifinale dei playoff dalla Virtus di Danilovic e Binion, con l’Armani d’oggi che pure è favorita come nel 2006-2007 per vincere il titolo che poi vinse proprio la Buckler di Bucci. Tra Fucka e Mancinelli non saprei chi scegliere, ma tra Bodiroga e Hawkins non avrei dubbi: tutta la vita il Michael Jordan bianco di Tanjevic. Ma ha senso fare di questi paragoni? No, non ha assolutamente alcun senso. McIntyre era McIntyre e McCalebb è McCalebb, due playmaker agli antipodi. Così dicasi per Eze e Rakovic: uno è nero e l’altro è bianco. Almeno questo me lo concederete o anche qui mi sbaglio? Chiedetevi allora se è più alta la torre del Mangia o più grande Torre del Greco, se è più antipatico Maurizio Belpietro o più grasso Bisteccone Galeazzi.  Il confronto non regge: lo dite anche voi, lo confermerebbe un bambino e allora parliamo d’altro. Che sarà meglio. Per esempio della Caserta di Sacripanti dei Sacripantibus che è ultima in classifica con zero punti e ha già perso in casa con Biella e Cremona che non sono né il Real Madrid, né il Barcellona. O la Roma di Boniciolli e dei due badanti che parte con Superbone Vitali playmaker, il vecchio Smith guardia e il Budino Crosariol pivot, quattro punti in tre, che si ritrova sotto 0-14 con Cantù in un amen e c’è Acciughino Pittis che ancora si meraviglia: “Ma cosa, Dio mio, sta succedendo alla Lottomatica?”. Chiariscimelo tu, che sei lì per quello, o devo dirti sempre io come stanno le cose nella pallacanestro dove sarebbe una meraviglia se anche Mammoletta Mamoli, la brutta copia di Cicciobello, s’occupasse solo di Nba e se Claudia Angiolini non ti facesse più gli occhi dolci come una volta quando stavate bene insieme, eravate zucchero e miele, e lei teneramente, tenendoti la mano, ti spiegava più da brava mamma, che da morosa, che stando con la Banda Osiris avresti imparato presto o tardi anche tu a zoppicare. Sono anche tre giorni che piove, governo ladro, e che non esco di casa, ho fatto indigestione di PeaNuts e ora ho un mal di pancia da morire. E allora se ne riparla: va bene? O volete che crepi? Via, non esageriamo. In fondo c’è qualcuno più tremendo di me. Sì, forse il demonio.

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A proposito di cioccolato perché Meneghin non si ferma a casa Bulgheroni e chiede al Toto se gli può dare una mano anche col basket dopo il capolavoro nel golf delle donne e dei fratelli Molinari. Forse si può partire da lui, più che da altri soggetti non identificabili e non dia ascolto a chi suggerisce il tempo pieno soltanto per arrivare al conflitto con Siena. Certo che è meglio il tempo pieno, ma non puoi neppure andare in casa d’altri a dettare legge, anche perché, come si è visto, certe simpatie portano al disastro. Lo stesso disastro della riunione di Lega finita con tanto odio bruciato per scegliere la sede della finale ad otto di Coppa Italia. Era l’occasione per far diventare la manifestazione un brigantino da far volare nel cuore della passione. Non ci sono riusciti anche perché amano farsi dispetti, andare in Rcs per dire che gli altri sono tutti fessi, per far sapere che al pubblico bisogna raccontare la bugia del bilancio in rosso, ma nella sostanza non è vero e guarda caso l’ultima scaramuccia sul fiume è avvenuta proprio per poter bussare alla porta di chi organizzando il Giro, il grande rugby e si è degnato di prestare attenzione anche al basket. Giornata per rompere l’argine, lasciando passare il fiume Mens Sana. Gli altri chiedendo aiuto, avendo scoperto che si sbaglia tanto, si sbaglia troppo se davvero Milano vince e fa il meglio senza poter utilizzare i due grandi acquisti dell’estate Acker e Petravicius, se gli viene bene ogni cosa con Rocca, Mordente e quel che resta di Bulleri, se scopre l’orgoglio di Hall il peccatore, se al regista Finley chiede una scialuppa , senza passare e pensare più agli altri, per mettere sotto il mare di Pesaro il povero Luca Dalmonte che farà bene a chiedere qualche danno a chi gli garantiva un tale Cvtekovic da 1 su 10, anche se all’esordio non è cosa nuova quando sei costretto a rimediare agli errori. A proposito di errori qualcuno sa spiegare perché il manager Coldebella ha fatto diventare Caserta la seconda forza del campionato, mentre Milano lo allontanava dopo averlo allevato con l’illusione che avrebbe potuto continuare come dirigente se non come assistente allenatore? Anche qui mistero, ma è lo stesso mistero che devono risolvere a Pesaro dove hanno mandato via Pino Sacripanti che ora da Caserta sventola il vessillo della Brianza non alcolica, felice di aver messo un tarlo nella testa, anche nostra, per quella candidatura al dopo Recalcati che lasciava un po’ storditi, che ha portato confusione anche in terra di lavoro. Ultima nota vellutata, emozionante i ragazzi visti in campo a Biella: Capobianco con Marino e Poeta in panca è arrivato alla volata vincente, Bechi con Aradori, super fino a quando non è tornato l’ego letale, con Chessa molto bravo anche se non doveva avere in mano lui il cerino nelle ultime due azioni. Questo è voler rischiare, voler lanciare giovani talenti, il resto è fufferia petrucciana. Lo dicono i giocatori stessi: fateci andare in campo se ce lo siamo meritato in allenamento e gli Amoroso piacciono se usano la testa e mai i piedi.

PAGELLE accidenti che sul ponte del Camionista sventola la bandiera che una volta a Mestre era il regno dei Veterani:

10 a Toto BULGHERONI che, da quando si occupa come responsabile tecnico nella federgolf del Chimenti che ha fatto infuriare in tempo elettorale il pontefice del Foro Italico, forse potrebbe essere utile anche al basket, alla Nazionale, ma che, per adesso, se la gode e non pontifica.

9 a Pino SACRIPANTI per il suo capolavoro a Bologna dove come braccio armato ha scatenato il Di Bella che non ha mai smesso di essere l’elettrino portafortuna delle squadre dove ha giocato, che non ha mai voluto rispondere al proprietario delle Vu nere che avrà inventiva, ma ancora non sa distinguere la gente vera da quella che fa soltanto notizia.

8 al CAPOBIANCO uscito vincitore da giornate difficili, da una partita dura come quella di Biella tenendo seduto in panchina, nel finale, il figlioccio Poeta che parla benissimo, che incanta la sciura Ellisse, ma che dal periodo di Azzurra ha perso il senso del ritmo e del sacrificio per diventare un giocatore al servizio degli altri.

7 a Gian Matteo SIDOLI, ex arbitro di serie A, generazione d’oro del basket reggiano, per la sua fede nel premio Riverberi-Quattro Castella che va a cercare i personaggi dove si devono trovare, ma che non dimentica la base se deve dire alla federazione che certe regole, certi risultati a tavolino dimostrano che chi comanda non ha mai messo piede sui campi giovanili, sui campi in generale.

6 alla memoria di Red ROBBINS guerriero dell’epoca d’oro nel Simmenthal scippato di una Coppa Campioni a Madrid nel 1967, vecchio pirata che nell’intervallo considerava la birra l’unica vitamina utile per avere ancora energie nella Cinzano retrocessa in A2 nello stesso anno in cui, però, con Silvestre straniero extra, vinse la coppa delle coppe a Torino. Per lui il canto di una curva che doveva onorarlo, di una società che doveva almeno mettersi il lutto.

5 a Paolo MAZZOLENI, arbitro di calcio, che si è fatto contestare dal solito Zamparini proprio nella settimana in cui avremmo voluto dargli un dieci per questa passione verso il basket. Pazienza, direte voi, se tifa Fortitudo e come tanti al rivede in A dilettanti con lo spirito di un tempo, dove la palla gira e non ti girano le palle, per avere più informazioni sulle partitelle del gruppo Aquila, composto anche dal designatore Collina e da Romero contro Rizzoli ( Virtus), Trefoloni ( Siena) e dal segretario Marinelli ( Brindisi).

4 a Lino LARDO per non aver ascoltato chi lo invitava a non esaltarsi mai per i risultati Virtus perché nell’euforia qualcosa va sempre perduto, perché nelle ultime stagioni appena usciva il turibolo c’era intossicazione. Chieda in giro e non soltanto al Boniciolli che sembra dimenticato.

3 a Gregor FUCKA che vedevamo ancora bene in Auno, ma che da quando è andato a Pistoia dall’amico Moretti conosce soltanto domeniche tristi. Speriamo si riprenda e faccia venire il rimorso a chi ha lasciato scendere i di categoria lui e Chiacig.

2 alla SCAVO SPAR che non trova la strada per uscire dalla crisi di risultati, che ha fatto venire dubbi a Valter Scavolini, che ha fatto piangere la mascotte Andrea Rinaldi, l’Ape che vola sulla passione e che non ne poteva più delle contestazioni.

1 alla RAI che insiste con la grafica peggiore e con le luci più basse. Certo anche Sky non fa molto per chi ci vede poco, mentre Sport Italia sta migliorando tutto, anche se per la A dilettanti serve ancora uno sforzo e un vocabolario non prestato dall’eco di Sky o dal Bagattino che considera l’argento europeo di Messina un cattivo risultato.

0 a Nando GENTILE che non può continuare a fingere di non essere addolorato per le contestazioni, che fa bene a battersi perché certe polemiche danneggiano una squadra dove, lo dovrebbe sapere lui meglio di altri, i giocatori regrediscono cominciando dal Jaaber che non era e non sarà mai un vero regista. Era la stessa malattia dei giorni in cui Repesa insegnava, seminava, aveva un vero progetto e sapeva dire qualcosa di più concreto del solito dai, su, forza.

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Spesso la notte porta consiglio. Qualche volta anche bruttissime notizie, come quella della morte a soli 50 anni di Michael Jackson, tormentoso e tormentato divo del pop stroncato da un infarto a Los Angeles. L’uomo che volle farsi zombie per stupire e alla fine per morire se ne è andato così, troppo giovane per spiegarci le sue debolezze intrise in un talento musicale raro. Il dramma si è consumato in California, a pochi chilometri dallo Staple Center dei Lakers, nelle ore in cui nel piccolo mondo antico dei canestri di Bologna, Claudio Sabatini, annunciava la rottura delle trattative per la vendita della Virtus. E nel giorno in cui, dopo un turbinio di notizie sconsolanti per la Fortitudo, alcuni manager di ex allenatori e giocatori annunciavano che il club dell’Aquila non aveva ancora adempiuto a pagamenti arretrati. Una figuraccia secolare per la società dell’Emiro Giorgio Seragnoli che negli anni ‘90 aveva virilmente infilato dieci finali scudetto e vinto due scudetti, diventando l’alter-ego nobile della Virtus. Direte voi, ma che c’azzecca Michael Jackson con le due squadre di basket bolognese? Poco, forse, se non il fatto che questo genio della musica ha incarnato la quintessenza di una triste decadenza, artistica e umana: dalle 110 milioni di copie vendute di “Thriller”, il suo album più famoso, è precipitato in una crisi personale che ha fatto il paio con la sua trasformazione facciale, vittima d’innumerevoli operazioni e sbiancature della pelle. Al contempo, Virtus e Fortitudo, soltanto dieci anni fa regine del basket italiano e presenti, anno di grazia 1999, entrambe alle Final Four di Monaco di Baviera, hanno vissuto negli ultimi anni una recessione senza pari. Salvato dal fallimento, il club bianconero si sta faticosamente ritirando su anche se il suo patron vulcanico e furbissimo, Claudio Sabatini, ha annunciato ai quattro venti intenzioni di cedere la mano dopo essere stato tradito dai suoi giocatori (out nei quarti dei playoff contro la Benetton) e soprattutto dagli abbonati. Un acquirente l’aveva trovato, l’imprenditore riminese Stefano Tonelli. Ma nelle ultime ore i soldi promessi da costui non sono arrivati nelle tasche di Sabatini, che una ne pensa e cento ne fa… Anzi, tra i portici bolognesi circolava pure la barzelletta che con i soldi della cessione della Virtus avrebbe acquistato la Fortitudo! Ma va là. Un giorno vi racconteremo anche una curiosa storiella su questo strano rapporto tra Sabatini e il club dell’Aquila, ma intanto il Vulcano ha fatto marcia indietro e presentato il nuovo allenatore Lino Lardo. Sull’altra sponda, Gilberto Sacrati, dopo aver speso parole e promesse per la realizzazione del Parco delle Stelle, ha portato il club dell’Aquila a una vergognosa retrocessione. Ora, soltanto una rinuncia della povera Rieti, che non ha soldi neppure per un cappuccino, potrebbe portare a un clamoroso, ma altrettanto vergognoso, ripescaggio.
Mala tempora currunt, dicevano quelli che avevano studiato. Chi ricorda le magie di Danilovic e Myers, il palasport di Casalecchio di Reno pieno per le incendiarie finali-derby del 1998, le sfide incredibili che queste due squadre avevano portato all’Europa dei canestri negli anni in cui le radio di tutto il mondo mandavano gli hit del grande Michael, non può che arrendersi all’evidenza. La chirurgia plastica ha fatto malino alla Virtus e malissimo alla Fortitudo. Dalle Stelle alle Stalle, il passo è stato troppo breve. E si è trasformato in un angosciante Thriller.

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 Anche se è matematicamente inattaccabile il vecchio teorema del bar, inventato da quel gran genio di Mirko Lanzi, detto l’Ugo Tognazzi della bassa (“Non è così grave quando per la prima volta non fai la seconda, lo è quando per la seconda volta non fai la prima…”), una certezza la posso candidamente confessare: da parecchio non concedo il bis. Il sipario – diciamo così – si alza una sola volta e, al fin della licenza, si chiude, senza più dar segni di vita. L’esibizione è unica e secca. In talune occasioni robusta e vitaminica (ehm…), in altri casi ben più sofferta: fate conto di vedere un marine, visibilmente appesantito, che cerca di raggiungere la sua buca sulla spiaggia di Okinawa. Arranca, suda come una bestia, si aiuta con i gomiti. Ce la fa, non ce la fa, alla fine ce la fa. Ma il bis, a quel punto, diventa fugace, francamente impossibile. Questione di anagrafe? Il prossimo luglio sono 47, mica 90. Ma come ricordava il grande Totò, a questa età è più facile imbattersi in un morto che parla una sola volta, più che in un fringuello in forma clamorosa. Tant’è. I giorni ormonici di un tempo sono passati da troppe primavere e, così, il sottoscritto – povero disgraziato – si appresta a vivere una “doppia” di ben altro tenore: quella della possibile retrocessione in parallelo delle sue squadre del cuore: il Bologna calcio e la Fortitudo basket. Si scherza e si ride per non piangere. Ovvero, scherzo e rido per non piangere. Ma se il vecchio Bologna è sotto la tenda d’ossigeno (terz’ultimo dopo l’umiliante 1-4 subito contro il Siena (non contro il Manchester United) e se l’Aquila è spennacchiata più che mai dopo il blitz bolognese della burrosa Armani Jeans (mica il Panathinaikos di Mago Obradovic…), pure io non sto tanto bene. E rischio la doppia.

AL PARCO DELLE STALLE – Morire così, per l’ennesima volta in casa, con una squadra costruita (?) in questi mesi dall’irriconoscibile Zoran Savic con la parte del corpo chenon vede mai il sole, è irritante. La G-Mac delle 7 vittorie e 18, avete capito bene, 18 ko, sei dei quali consecutivi, ha un piede e altre quattro dita in Lega Due. Cesare Pancotto, un uomo e un allenatore onesto che per mesi ha vissuto a Bologna in hotel perché la società non gli aveva messo a disposizione neppure un appartamento (!), pare imbananito pure lui: non è riuscito ancora a capire che Fucka è un ex, che Huertas un playmaker che non ragiona, che Mancinelli non ha il cuore da capitano, che di cinque lunghi non se fa uno, che i mori del roster sono da appendere al muro e non da lisciare. Che gli altri italiani vanno inseguiti con un randello nodoso. Non si può giocare i minuti finali di partite che valgono una vita come ha fatto la Fortitudo nel derby e contro Milano. Ora i casi sono due: o Rieti (16 punti) le perde tutte mentre gli aquilotti (14 ma -4 per lo scontro diretto) portano nel nido due vittorie da qui alla fine. Oppure la F sprofonderà. Altrochè Parco delle Stelle, come promesso dai vertici del club. Il signor Sacrati potrà aspirare a centrare un altro obiettivo: quello di costruire il Parco delle Stalle. Il letame non manca.

MAI FIDARSI DI UN SERBO – Ce la buttò lì una volta, ridacchiando, il grande violinista di Belgrado Sale Djordjevic, quando era il faro della Fortitudo: “Mai fidarsi di un serbo!”. Il fatto è che Sinisa Mihajlovic, ex terrificante leader in campo di Sampdoria, Roma, Lazio e Inter, l’allenatore che a sette giornate dalla fine è riuscito a portare il Bologna in zona retrocessione dopo aver vivacchiato per mesi nella terrificante e illusiva zona vicina al quart’ultimo posto, è un serbo sui generis. E’ un furbacchone di sette cotte, amico di Roberto Mancini e di qualche giornalista che crede di essere influente e invece non ne combina una buona. E’ un mister che non sa ancora come si allena una squadra che deve salvarsi. Questa è la verità. Potrà anche diventare un grande condottiero, ma ora ha dimostrato di non avere le stigmate tattiche nè il mestiere per gestire uno spogliatoio come quello del Bologna. Dopo la terribile bastonata contro il Siena e il faccia a faccia con i tifosi fuori dallo stadio (“Tutta colpa mia”, ha detto Sinisa. “E allora sparisci” hanno replicato i nerboruti della curva) tutti si attendevano il colpo di scena: via il serbo. O no? E così è stato dopo Pasqua e Pasquetta e tre notti insonni. Francesca Menarini, la Presidentessa subentrata all’ex mister Motor Show e ex patron della Virtus di Danilovic, l’Alfredo Cazzola che adesso vorrebbe persino fare il sindaco a Bologna, avrebbe per la verità ancora voluto concedere a Sinisa l’ultima sigaretta. Anche a costo di sfidare una città che non lo voleva più vedere neanche col binocolo e che soprattutto non gli perdonava l’indecorosa campagna acquisti di gennaio che il serbo aveva suggerito alla padrona: Cesar si è difatti praticamente già ritirato dal calcio; Mutarelli è ridicolo; Belleri sta a sedere in panca; Osvaldo è un cavallo che scalcia e sbuffa. Risultato: la squadra ha subito 53 reti facendo peggio di tutte in difese del campionato di A. Nel girone di ritorno ne ha vinte tre e perse una marea. Ma per fortuna in famiglia c’è anche chi parla poco e non vuol passare per il Pantalone di turno che rischia il flop proprio quando il club – fondato nel 1909 – si appresta a festeggiare i suoi cento anni di vita. E’ il geometra Renzo Menarini, padre della signorina Francesca, che da buon patriarca ha preso, anche se non proprio su due piedi, la decisione di licenziare Mihajlovic e d’affidare la squadra a un vecchio mestierante come Giuseppe Papadopulo, ex Lecce. E adesso? Staremo a vedere. Intanto noi, forse prossimi alla famigerata “doppia”, non rinunciamo a continuare a sperare (e a tifare). E così domenica lo stesso si va a Palermo, non dietro l’angolo. Noi ci saremo, alla Favorita. Insieme al nostro amico Gianni Morandi, un tifoso vero, non finto come i tanti Vip o presunti tali che sfilano da anni a “Quelli che il calcio” e s’inventano una fede calcistica soltanto per apparire o presentare il prossimo film. Bologna, noi domenica saremo davvero in ginocchio da te. E ci toccheremo. Molto.

P.S. Ho rubato il titolo di questa rubrica “Vengo anch’io…” ispirandomi a una canzone del grandissimo Enzo Jannacci. Un quasi omonimo. Un genio, un intellettuale delle sette note che presto tornerà in tour a deliziarci con le sue meravigliose poesie.

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                             di LORENZO SANI         

Una vita in punta di piedi, senza essere né un ladro, costretto per necessità a muoversi di soppiatto, né un ballerino di danza classica. E’ il piccolo segreto di Ciccio Cantergiani, vetrinista alla Coin, classe 1957, l’uomo che sfidò le stelle Nba, da Sugar Ray Richardson a David Rivers, o se preferite Chris Mullin, intercettato al ristorante quando venne a Bologna per visionare Marco Belinelli e arruolato seduta stante per una sgambata sul parquet del Crb. In ogni foto di squadra, dagli esordi nella palestra di via Rosselli, che sorgeva dove oggi c’è il Mambo (il Museo d’arte moderna), ai giorni nostri, il nostro eroe è sempre ritratto sorridente e rigorosamente in punta di piedi. Illustri epigoni sono soliti infilare una zeppa di qualche centimetro all’interno delle scarpe per sembrare più alti, ma un conto è mettersi in posa con i grandi del pianeta per un’istantanea del G20, un altro per cercare spazio nel roster di una formazione di pallacanestro. Per anni il trucco poteva avere una logica di mercato: crescendo in altezza e in larghezza il Ciccio si ritrovò a giocare da esterno in C1 al fianco di Elvio Pierich, talento svezzato da Nikolic, Zorzi e McGregor e papà di Simone che gioca a Casale Monferrato in A2, a lungo atipico nelle serie minori e nei playground emiliano-romagnoli dove indubbiamente ha sempre dato il meglio di sé. Ma che senso ha alzarsi in punta di piedi anche nell’ultima immagine consegnata ai posteri, la foto di squadra del “Centro Minibasket Annunziata”, campionato di Prima Divisione dell’area bolognese, età media 49 anni? D’accordo, era l’immagine di punta del calendario 2009 de “Gli Amici del Ciccio”, ma a tutto c’è un limite, non solo alla decenza. Se glielo chiedi, lui sorride e si smarca: “E’ la forza dell’abitudine”. Sacrosanto. Dove sta scritto che tutto deve avere per forza un senso? La Palestrina di via Rosselli, dove il nostro ha imparato a non fare mai passi, era talmente piccola che le lunette delle due aree s’ incrociavano e in mezzo a quella specie di ellisse disegnata sul linoleum c’era il bollino del centrocampo. Era fatale che da un contesto simile non uscissero dei grandi difensori, perché l’uomo, alla stregua degli altri esseri viventi, s’adatta all’ambiente, quando non ne riceve un vero e proprio imprinting. Non a caso, quindi, dalla Palestrina uscirono apprezzati stilisti di moda, come Alessandro Pungetti detto il Marchese, o luminari della chirurgia quali Elio Iovine, figlio di un poliziotto che fu questore anche a Roma e Palermo. Tutti con una peculiarità: erano irriducibili attaccanti con una naturale vocazione per il corri e tira. Quella palestra bonsai, che si sarebbe potuta trovare benissimo nel plastico della città ad uso didattico di una scuola guida, stava stretta non solo metaforicamente al Ciccio. Ben altre ribalte erano pronte ad accogliere le sue gesta negli anni a venire. Nel 1989, quando esisteva ancora la Jugoslavia e una nazionale che metteva insieme Drazen Petrovic, Vlade Divac, Sasha Danilovic, Toni Kukoc, Dino Radja e Stojko Vrankovic (l’Urss rispondeva con Sabonis, Marchulionis, Volkov, Tikhonenko e Khomicius), Ciccio Cantergiani andò a Zagabria. Il richiamo dei campionati Europei era irresistibile. E Zagabria, in fondo, è solo a qualche ora di auto da via Marconi a Bologna. La prima scena che si ricordi di quel viaggio nel cuore della pallacanestro europea è nitida come una bella mattina d’estate. Esterno giorno, pomeriggio del 20 giugno, giornata inaugurale: il Ciccio è su un gradino, fuori dal palasport, e sta parlando animatamente con Krezimir Cosic conosciuto negli anni bolognesi prima da giocatore e poi da allenatore della Virtus. Non uno qualsiasi. Gesticola parecchio il Ciccio, le mani gli sono sempre servite anche a parlare, non solo a farsi largo tra le mattonelle che scottano nell’area dei tre secondi. “Adesso ti spiego…” è l’attacco di ogni suo ragionamento, indipendentemente dall’interlocutore, dal tema e dalle conclusioni. Cosic lo ascoltava in silenzio, pazientemente, col capo leggermente chino e le braccia distese lungo i fianchi. Creso, che oggi riposa con Drazen tra gli eroi della Croazia sulla collina di Mirogoi che domina Zagabria, era considerato una sorta di divinità in terra per la sua gente e certamente non a caso, quando lasciò a malincuore il basket, intraprese la carriera diplomatica a Washington, dove poi morì.
A pochi metri di distanza dal luogo dove i due stavano conversando (per la verità parlava soprattutto il Ciccio) c’era l’ingresso autorità e stampa del palasport con tanto di maschere e servizio d’ordine. Quando si fece l’ora di entrare prima sfilò Cosic e gli addetti alla security si misero quasi sull’attenti, poi passò il Ciccio. Una maschera provò a fermarlo, ma lui, bello come il sole, mise una mano in tasca, tirò fuori il bancomat e glielo mostrò con una sicurezza tale che il tizio non solo lo fece passare, ma quasi gli chiese scusa. Da quel giorno sgamò sempre col bancomat che a Zagabria, all’epoca, neppure sapevano cosa fosse. Entrato nel palazzo con questo innocente stratagemma andò a sistemarsi in una posizione dove si vedesse abbastanza bene. Si ritrovò a fare la spola tra la tribuna stampa e quella d’onore. Fu il primo a notare e ad avvertire i giornalisti che il colonnello Pisolo Gomelski, in tribuna, recapita le istruzioni scritte su bigliettini a Garastas (in panchina) tramite il nipotino quando giocava l’Urss. Il secondo giorno di gare Ciccio era al “suo” posto nel palasport, immerso nella lettura della Gazzetta, che arrivava in tarda mattinata in edicola. Aveva già familiarizzato con mezzo mondo del basket, il compianto Barone Riccardo Sales, in particolare, aveva un debole per il Ciccio, invidiandogli probabilmente quella sfacciataggine che lui non aveva mai avuto.
Vicino al nostro eroe si mise a sedere un signore di una certa età, distinto e gentile, con gli occhiali e il naso leggermente schiacciato. Aveva già visto quella faccia da qualche parte, ma non ricordava dove. “Posso leggere la Gazzetta quando ha finito?” gli domandò in buon italiano lo sconosciuto, ma si capiva che fosse straniero. Ciccio gli porse il giornale, “prego, ho già letto quello che mi interessava”. Il signore distinto che parlava bene l’italiano incominciò a sfogliare la rosea, poi la ripiegò deluso e la restituì al legittimo proprietario.
“Scusa, ma come è possibile: siamo al 21 giugno, ci sono gli europei di basket, gioca la nazionale italiana e nella prima pagina del giornale sportivo più letto in Italia si parla soltanto di calcio, che fra l’altro il campionato è finito…Ma è normale?”. Non riusciva a darsi pace e scuoteva il capo incredulo. “Adesso ti spiego…” rispose il Ciccio. E prese vita una lunga esposizione sui massimi sistemi e le strategie editoriali. Alla fine, il signore distinto gli tese la mano soddisfatto.
“Piacere, Carnesecca. Ma puoi chiamarmi Lou”, disse amabilmente. “Piacere, Alessio Cantergiani, ma puoi chiamarmi Ciccio“, fu la risposta che ricevette. Da quel momento in poi, fino al 25 giugno, giorno che consacrò la Jugo campione d’Europa sulla Grecia di Galis e Yannakis (98-77) e il quarto posto dell’Italia (sconfitta dall’Urss) guidata da Mike D’Antoni in regia e da uno strepitoso Antonello Riva, fu tutto un fiorire di “Lou” e “Ciccio” da una parte all’altra del parterre de roi di Zagabria.
Lou Carnesecca, per 24 anni coach della Sant John’s University di New York, è considerato tra i padri della pallacanestro moderna, un’ icona del basket universitario americano consegnata fra l’altro alla Hall of Fame di Springfield. E’ originario della provincia di Pontremoli, ha sempre coltivato con affetto le origini italiane e gli hanno intitolato (da vivente) l’impianto sportivo della sua università che sorge nel Queens, nelle vicinanza di Utopia Parkway.
La toponomastica è molto indicativa e spiega forse la ragione dell’empatia sbocciata tra due soggetti così lontani fra loro,ma al tempo stesso, molto vicini: il Ciccio ha sempre inseguito l’Utopia e talvolta i ruoli si sono pure invertiti. Un esempio? Basta guardare a quello che negli anni è successo al torneo dei Giardini, che la squadra allenata da Pierluigi Rossi, con Ciccio nel motore, ha vinto per ben tre volte e parecchie altre è andata in finale.
Sul cemento del playground dei Giardini Margherita è sfilato il fior fiore della serie A, stranieri inclusi, ma li abbiamo visti anche combattere e spesso perdere con i talenti selvaggi delle serie minori. Il playground per certi versi è impietoso come ‘a livella di Totò e la cosa non deve certo stupire. Un anno, dopo le prime due partite, Pigi Rossi fu costretto a tagliare Nedad Markovic e un lungo slavo, Filipovic, perché il Ciccio aveva posto il veto: “Non la passano mai, vogliono tirare sempre loro”. Molto meglio i fratelli Davide e Simone Piervitali. Ineccepibile. Per la stessa ragione non vennero tesserati “Saturnino” Niccolai, al culmine dello splendore professionale e Paolino Moretti che in mezzo a giocatori che al massimo facevano la B2 ci potevano pure stare. Ma il Ciccio è sempre stato irremovibile. Che senso aveva chiamare i campioni se poi si restava a guardare dalla panchina, o peggio ancora in campo? Il Ciccio fece scendere dal pero anche Giacomo Zatti, suo compagno di squadra, che eccedeva forse un po’ troppo in esultanze dopo la vittoria del torneo. “Ci devi ringraziare” gli disse. “Se non ti avessimo voluto a giocare con noi non avresti mai vinto un cavolo in carriera”. E non disse esattamente cavolo. La squadra dei ragazzi era formata dal blocco del San Lazzaro, B2, allenato da Ettore Mannucci, un grande innamorato del basket che ci ha lasciato troppo presto.  Le formazioni guidate ai Giardini da Stefano Michelini ed Ettore Mannucci erano tradizionalmente le avversarie da battere. All’interno di queste partite si consumavano sfide personali all’ultimo sangue perché ad esempio Paolo Nerozzi, che disputava il playground col Ciccio, non vedeva l’ora di affrontare da avversario l’allenatore che aveva tutto l’anno a San Lazzaro e soprattutto Cuccoli (una stagione in A2 con la Fortitudo) il playmaker a cui faceva spesso da cambio per dimostrare chi fosse realmente il più forte.
Fu così che la banda del Ciccio fece fuori anche una rappresentativa di americani che un agente aveva avuto la malaugurata idea di iscrivere al Torneo dei Giardini con l’obiettivo di trovare ingaggi nel campionato italiano. Mai calcoli furono tanto sbagliati. C’erano anche dei susanelli neri di 2.09, probabilmente lontani parenti dei Washington Generals che da generazioni sono rassegnati a perderle tutte contro gli Harlem Globe Trotters, che vennero regolarmente umiliati. Un altro anno, poi, la squadra dei ragazzi era sponsorizzata da una discoteca (Bollicine) e il fratello di Paolo Nerozzi, Marco, detto Big Jim, sbarcò dal Renegade parcheggiato a ridosso della panchina cinque cubiste vestite da lavoro: indossavano minigonne grandi come la corda del sol e canottiere traforate a maglie tanto larghe che ci sarebbe passato un tonno. Su input del Ciccio la squadra si sedette sulla nuda e polverosa terra, cedendo cavallerescamente la panchina alle girls. Stravinsero per distrazione dell’avversario: pure il cronometro, tornato così in auge negli ultimi tempi, si mise a correre per l’eccitazione più veloce di Usain Bolton. I ragazzi non avevano bisogno di stimoli per azzannare le partite dei Giardini, ma la sorpresa orchestrata dal fratello del loro playmaker si rivelò micidiale. Era evidente che Big Jim Nerozzi fosse dotato di grande talento, non aveva bisogno di esibire le prove, come fece quella sera. Casomai era un mistero dove trovasse anche il tempo per diventare campione italiano di squash.

(seconda e forse ultima puntata)

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di LORENZO SANI

La notte che Sugar Ray sfidò il Ciccio la  luna indossava una luccicante collana di stelle. Si era messa in ghingheri per l’occasione, come una vecchia mignottona bianconera. In Italia governava Berlusconi, anche se nel 1994 sembrava un filino più vecchio di oggi. Era un settembre particolarmente caldo per il governo. “Andremo avanti senza Bossi” aveva tuonato il premier al rientro dalle vacanze. “Sfasciacarrozze” arrivò a definire l’alleato recalcitrante della Lega verso la metà del mese in un ribollire di accuse e polemiche, ma quell’epiteto, offerto a una rilettura storica, non chiarisce se si trattasse di un complimento o di un insulto, data l’assenza di pregiudizi verso condoni e rottamazione dimostrata dall’esecutivo in svariate circostanze. Polemiche che echeggiavano in lontananza a Bologna, perché da una decina di giorni, per l’esattezza dal 16 settembre, era iniziato il campionato di basket. La sfida a 15 punti, massimo tre palleggi, due partite su tre, tra Alessio Cantergiani detto Ciccio e Micheal Ray Richardson detto Sugar, nacque qualche giorno prima della sera del 27 settembre 1994, notte magica in cui si consumò l’evento tra le pareti della palestra delle scuole Carracci, nei pressi di via Saragozza. Il PalaGhepard, ribattezzato così dai ragazzi dal nome della polisportiva che fa gli onori di casa, era tirato a lucido. Deve avere un fascino particolare per i campioni Nba quella palestra col fondo di mattonelle grigio topo, perché ogni tanto ci puoi trovare anche oggi David Rivers, uno tra i più grandi playmaker che siano transitati nel campionato italiano, che fa due salti per tenersi in forma con la squadra di Billo Riguzzi e di Capitan Venturi, soprannominato il Nonno perché gli vennero i capelli bianchi da ragazzino quando incominciò a lavorare di notte al mercato ortofrutticolo. Nel settembre ‘94 da Zelig, in via Portanuova, un gruppo di amici si era infilato in una di quelle discussioni di basket senza capo né coda. Se poi alla discussione partecipa anche il Ciccio, e prende posizione, non c’è proprio verso di uscirne fuori.  Era così anche in campo, quando gli arbitri gli fischiavano contro illudendosi di fermare il gioco. No. Oggi possiamo dirlo. Il gioco, nel significato più letterale del termine, lo fermava solo il Ciccio, perché si piantava in mezzo al campo col pallone sotto un braccio e l’indice inquisitore dell’altra mano puntato al naso del fischietto di turno fino a quando si era spiegato, o aveva ottenuto soddisfazione. Eventi entrambi molto rari. “Paaaassi?”, inorridì una volta durante un match al torneo dei Giardini Margherita, sempre tenendo il pallone ben stretto sotto al braccio. “Ma come: io non ho mai fatto passi!” (*). Intendeva in carriera, non in quel momento.  Impossibile azzardare una rimessa veloce se avevi contro il Ciccio. La tavolata da Zelig era a leggera prevalenza virtussina, questo va detto per la cronaca, perché se la stessa accalorata discussione si fosse svolta in un’ipotetica tavolata a leggera prevalenza fortitudina non si sarebbe conclusa senza un minimo spargimento di sangue. Quella volta il sangue non sgorgò, ma si sfiorò la rissa. L’argomento del contendere era il dualismo Richardson-Danilovic. Il Ciccio sosteneva senza troppe metafore che con Danilovic si vincesse e con Sugar no. Questa, dal suo punto di vista, era la differenza di fondo tra i due campioni. Non si espresse esattamente in questi termini, ma il concetto suonava più o meno così. In quei giorni Richardson si trovava a Bologna, dove c’era una delle famiglie che aveva creato in giro per il mondo,

reperibile, un po’ come i medici. Dopo tre stagioni alla Virtus, una alla Jugoplastika durante la guerra civile e due a Livorno, aveva firmato per Antibes col vecchio amico Lee Johnson. C’era pure il già citato David Rivers in quella squadra. Approfittando della confusione uscii dal locale e telefonai a Sugar. Era notte fonda, ma c’erano ragionevoli probabilità di trovarlo ancora sveglio. Gli spiegai la situazione. “Devi venire assolutamente da Zelig” gli dissi. C’era una certa confidenza con Sugar. Una volta in albergo a Salonicco, alla vigilia della semifinale di Coppa delle Coppe tra il Paok e la Virtus, mi domandò una sigaretta.

Mi meravigliai, perché non l’avevo mai visto fumare. Subito dopo chiese se gliel’accendessi. “Ma ti sei messo a fumare?” gli domandai incredulo. “Macché…E’ che devo andare in bagno, c’è appena stato Clemon (Johnson) e non si respira…Preferisco la puzza di fumo” fu la sua risposta. Per tre stagioni “Tavor” Johnson è stato il compagno di camera di Michael Ray durante le trasferte, immaginiamo, in un tripudio di fumo passivo. Quando Richardson spalancò la porta a vetri di Zelig nel lontano settembre 1994 il Ciccio teneva banco da un pezzo, gli altri avevano praticamente gettato la spugna, rassegnati a dargli ragione. “Allora, chi è meglio tra me e Danilovic?” lo affrontò senza tanti preamboli Sugar Ray col suo italiano sincopato. Il Ciccio rimase imperturbabile e non mutò opinione. Del resto è noto: non ha mai fatto passi, o cambiato idea. “E’ meglio Danilovic, con lui vinciamo” ribadì in faccia alla stella texana. Poi incominciò a spiegargli la pallacanestro dalla A alla Z, il perché e il percome, a mettergli bonariamente le mani addosso. Erano anni in cui si poteva sopravvivere anche senza sapere cosa fosse il pick and roll, o magari confondendo il passing game col passato di verdura: il basket era bello lo stesso. Presero a sfottersi, a spintonarsi, poi gli spintoni sovrastarono le battute di spirito, più o meno grevi. La tensione salì vertiginosamente di tono. Sugar non credeva ai propri occhi. In un primo momento pensava che quell’altro scherzasse, poi fu assalito dal sospetto che facesse sul serio. Sugar non aveva dubbi su chi fosse meglio tra lui e Danilovic. E intendeva lo Sugar dell’epoca, non quello della Nba. “Okay” disse a un certo punto. “Giochiamocela uno contro uno, vediamo se hai le palle: se vinci hai ragione tu”. “Io ho un pallone in macchina” saltò su Billo. Se non li fermavamo in tempo finivano davvero per giocarsela uno contro uno alle tombe dei Glossatori, utilizzando la testa di una statua come canestro. Ma prevalse il buon senso e la sfida che Sugar aveva lanciato al Ciccio fu posticipata di un paio di giorni per riuscire a organizzarla secondo tutti i crismi.

Joe Binion, il centro della Virtus che dopo il basket si è dato al boowling, fece da arbitro. Il primo match Sugar lo portò a casa facilmente, come bere un bicchier d’acqua: 15-6. Nella seconda partita il Ciccio incominciò a prenderci dalla lunga, facendo di necessità virtù, perché i testimoni oculari non ricordano una sola azione d’attacco giocata dentro l’area difesa da Micheal Ray. A sorpresa, dopo una blanda contestazione all’arbitro, Cicciò si trovò davanti, 10 a 6, con l’eventualità della bella che incominciava a prendere quota. Alla fine vinse Sugar, 15-13, ma quello scampolo di partita che Richardson andò a giocarsi spalle a canestro fu uno scampolo di partita vera. I due contendenti erano scesi in campo con l’accappatoio come i pugili sul ring e in quella seconda partita se le erano suonate per davvero, sciorinando l’intero campionario dei colpi bassi che avrebbe fatto impallidire un fiorettista come Vittorio Gallinari. Pochi giorni prima Gianfranco Rosi, dopo aver perso il titolo mondiale negli Stati Uniti, aveva annunciato il primo degli innumerevoli proclami di ritiro. Micheal Ray Richardson da Lubbok, Texas, star dei New York Knicks e dei New Jersey Nets, compagno di merende di Bob McAdoo tanto nell’epopea della Grande Mela, quanto in quelle europea, all’epoca aveva 39 anni, ma l’ipotesi di ritirarsi dalle scene agonistiche non lo sfiorava minimamente. Difatti dopo la Francia giocò di nuovo in Italia, a Forlì, e chiuse la carriera con la maglia di Livorno alla veneranda età di 44 anni. Il Ciccio gioca ancora e ne ha 53. Recentemente ha ricoperto anche il doppio ruolo d’allenatore e giocatore, ma solo per poche partite perché non è nelle sue corde. E la ragione è presto spiegata: Ciccio è cresciuto nel mito di Bill Pickens, due stagioni a Pesaro all’inizio degli anni Settanta. Era un lungo di 2 metri e un paio di centimetri, bianco, con la barba da boscaiolo, un tipo che ricordava vagamente Bill Carabina Wennington, il brutto anatroccolo svezzato da Ettore Messina in maglia bianconera che divenne non esattamente  un cigno, ma qualcosa di simile, al fianco di Michael Jordan nei Chicago Bulls. Nel tempo libero Pickens ha fatto anche l’attore in diversi spaghetti western di Cinecittà: aveva una vocazione naturale per le scazzottate, quasi come il Ciccio. Da questo punto di vista la sintonia era totale. Al termine di una partita persa contro la Fortitudo a Piazza Azzarita, perché dalla panchina era arrivato l’ordine di rinunciare ai liberi (allora si poteva), in favore di una rimessa che si rivelò poi scelta catastrofica, Pickens stese con un destro Carlo Rinaldi, il suo allenatore. Senza preavviso, un diretto secco al mento, poi infilò la giacca della tuta e si diresse negli spogliatoi come se niente fosse, lasciando quel poveretto per terra. Il giovane Ciccio Cantergiani era sugli spalti e quel gesto, fortunatamente rimasto isolato, lo impressionò a tal punto da segnare per sempre il suo conflittuale rapporto con la categoria dei coach. Non può fare l’allenatore-giocatore il Ciccio. Lo suggerisce la logica. Per quale ragione dovrebbe correre il rischio di tirarsi un cazzotto da solo? fine prima puntata-continua (come Kill Bill) (*) Alessandro Gallo “Il campo dei miracoli” La vera storia del playground dei Giardini Margherita Libri di Sport, pp. 235)

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