C’è ancora chi mi domanda cosa mai sia la Banda Osiris. L’altro ieri per esempio Paola Ellisse alla quale mi sarebbe anche piaciuto a mia volta chiedere: ma ci sei o ci fai? Ci fa, non ne ho il minimo dubbio. Altrimenti è un’oca del Campidoglio e questo proprio non lo credo. E’ comunque assai grave che non le dia fastidio tutto quel che le succede intorno. Magari proprio dirimpetto alla sua scrivania o due computer più in là. Nella grande redazione di Sky. Dove, come in tutti i paradisi del mondo, puoi anche raccogliere una mela all’apparenza molto bella, più rossa e vistosa delle altre, che però al primo morso butti via disgustato perché dentro è marcia e irrimediabilmente puttana. Per la verità negli ultimi tempi la Banda Osiris non è che se la passi granchè bene. Anzi, è in disgrazia e quasi in fin di vita. Resiste a Cantù, dove ha messo radici (tentacolari) ed è difficile da estirpare. Ma sono i suoi colpi di coda che devi adesso a maggior ragione temere. Come quello dell’altra domenica a mezzogiorno. C’è Siena-Milano, la partita tanto attesa e non importa se all’Armani mancano Maciulis, Petravicius e Pecherov e al Montepaschi solo Malik Hairston, ci sono tante cose da capire e un sacco di persone da intervistare. Per esempio Giannino Petrucci, un tempo tifoso di Roma e Treviso e nemico di Siena, o Andrea Capobianco che il presidente del Coni non sa neanche chi sia. C’è il mercatino in Piazza del Campo o la contrada della Lupa che va matta per il suo figliolo prodigio che perde una partita ogni Palio. No, ecco la lavagnetta di Cicciobello, i circoletti blu e le freccine arancioni, per spiegare il pick and roll e le contromosse al più frusto degli schemi d’attacco del Belpaese proposte dal fido Trinchieri. No, c’è il servizio vecchio di almeno due mesi, ammuffito e stanco, su Gallinari in gita coi Knicks al Forum di Assago.

A Siena io c’ero. Assieme alla mia bella figliola, come dicono i toscani con la loro meravigliosa inflessione dialettale, ma una volta tornato a casa, non prima d’aver fatto tappa anche al Futurshow di Casalecchio per Virtus-Benetton, mi sono rivisto questa e quella contesa su My Sky. Vuoi perché sono malato di basket e di televisione, vuoi perché non me la si fa sempre sotto al naso e lo capirebbe anche un bambino che la Banda Osiris ha colpito ancora. Come? Santa pazienza, ve lo devo anche spiegare? Va bene, ma a modo mio, cioè a indovinelli. Chi ha scritto il libro “Da zero a otto” a quattro mani, anzi a quattro zampe, di Danilo Gallinari? Flavio Tranquillo. Bravi. E chi è il grande capo della Banda Osiris? Sempre lui. Dai che ci siamo. E qual è la partita più seguita in tv della stagione? Siena-Milano. E quindi se tra un tempo e l’altro del bigmatch spari uno spot (che c’entra come i cavoli a merenda) sul Gallo di New York non hai forse fatto bingo, cioè gratuitamente il pieno di promozione al tuo libro che puoi trovare in tutte le librerie sotto le feste di Natale? Okay. E infine, tanto per gradire, chi era il coordinatore giornalistico di Montepaschi-Armani come avreste potuto leggere anche sui titoli di coda? Ovviamente Cicciobello che era pure lui a Siena, ma chiuso nel pulmino della regia parcheggiato fuori dal palasport di via Sclavo dove si è rinchiuso a doppia mandata per non essere visto dai tifosi del Montepaschi ai quali evidentemente non sta molto simpatico.

A Davide Pessina voglio invece un mondo di bene. Sia chiaro, lui non ha nulla a che spartire con la Banda Osiris. Come del resto Mario Boni e Paola Ellisse, Claudia Angiolini e pochi altri della redazione basket di Sky. In più ha un alto grado di sopportazione visto che non l’ho mai trattato coi guanti e non se l’è mai presa con rancore. E, quando sbaglia, lo fa sicuramente in buona fede. Però lo stesso non posso fare a meno di tirargli le orecchie se come domenica se le va a cercare ingenuamente dicendo sul 13-12 per Siena: “L’Armani ha comunque dimostrato di saper reggere la sfida col Montepaschi dando sul campo già una risposta positiva”. Come no? 36-15 in un amen e 99-67 alla fine con Andrea Michelori che non ha mai alzato il sedere dalla panca e il diciassettenne Diego Monaldi della nuova scuderia Myers che spara in faccia a Finley un canestro da tre punti cinque secondi dopo aver messo il piede sul parquet. Qualche volta insomma bisognerebbe imbavagliare Pessina come faceva Asterix con il suo cantore in occasione delle feste nel villaggio gallico o cucirgli la bocca con ago e filo visto che non sa mordersi la lingua, però va ugualmente perdonato e a spada tratta sempre difeso dai lupi affamati e dai fiancheggiatori della Banda Osiris che saranno anche meno sottili, e quindi più grevi dei loro boss, ma che zitti zitti sanno come pugnalarti alle spalle senza sbagliare una mossa o una consegna. In questi giorni per esempio l’ordine è quello di proteggere gli allenatori in crisi della combriccola. Come? Parlando d’altro. Per esempio di Sabatini che vuole acquistare il Bologna Calcio quando, come ha detto SuperCazzola, “ha i soldi al massimo per comprare una pizzeria” o di Phil Goss che tifa Inter, va allo stadio a vedere il Varese e chi se ne frega. E intanto facendo finta che a Caserta c’è un presidente furioso con Sacripanti o a Roma una Lottomatica, massacrata a parole da Tanjevic, che se domenica perde a Teramo dividerà con la Tercas l’ultimo posto in classifica. Anche questo, cara la mia Ellisse, è Banda Osiris. Dove nessuno tiene vergogna e il più pulito ha la rogna.

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Presentazione con l’obbligo di fare anche pronostici, una fase delicata, necessaria, la famosa zona d’ombra del “qui lo dico e qui lo nego” perché come suggeriva Ferdinando Minucci, vero numero uno del sistema, bisogna aspettare almeno tre mesi di campionato per capire chi ha pescato bene, chi ha lavorato meglio, chi ci farà alzare in piedi come è accaduto l’anno scorso guardando Cantù, Caserta e Montegranaro. Comunque sia andiamo con la griglia di partenza:

Prima fila: SIENA perché ha cambiato uomini, ma sotto lo scudetto porta sempre lo stesso cilicio e per batterla si dovrà andare a cento all’ora senza perdere troppi palloni. MILANO perchè, come dice il presidente Proli, i dolori e le finali hanno fatto capire gli errori commessi, perché il gruppo è più sano, più forte fisicamente, perché lo scudetto è l’obiettivo, ma non sarà inseguito facendosi prendere dall’isterismo. Ora bisogna vedere se tutti quelli coinvolti nel progetto avranno nervi saldi e testa lucida. ROMA perché arriverà più tardi, visti gli infortuni del precampionato, ma se hai nove giocatori sopra i due metri e Tanjevic nel pensatoio allora puoi aspettare e crescere bene. TREVISO perché Repesa è un maestro, perché in casa Benetton si sono rimessi tutti a tagliare gli alberi del Montello per una nave da dogi.

Seconda fila: CANTU’ se non si fa prendere dall’angoscia di essere tornata società faro, se non si aspetterà di soprendere tutti come l’anno scorso perché ora sono gli altri ad avere il forcone in mano. BRINDISI dove c’è tutto per fare bene, peccato che manchi un palazzo adatto, ma gli uomini che la guidano sono tutti di prima qualità anche se la panchina sembra un po’ corta. Virtus BOLOGNA nella speranza che nessuno parli al mannovratore Lardo prima che possa mettere insieme un gruppo con dentro tante buone qualità, forse non il massimo del talento, ma è presto per dirlo. MONTEGRANARO  che in mano a Pillastrini può fare altri passi avanti perché ha una rosa molto competitiva e l’ambiente inventa eroi anche se appaiono un po’ logori. AVELLINO perché ha ricreato la famiglia dopo essersi liberata dell’egoismo, perché ha dentro il fuoco di casa Ercolino.

Terza fila: PESARO, un altro posto dove prima è stata ricostruita la casa e poi la squadra. Potrebbe fare la mina vagante se al palazzo andranno amici, tifosi e non supercritici insoddisfatti e con la testa voltata sempre indietro. BIELLA perché hanno idee, hanno giovani talenti, hanno quell’entusiasmo che serve per non dimenticare i pasticci dell’ultima stagione dopo le maraviglie di due anni fa.

Quarta fila: VARESE se i nuovi capiranno l’affetto di Masnago, se non ci sarà la voglia del tutto e subito, se, come dice Recalcati, la gente aspetterà a fare i conti alla fine e non dopo le prime partite. TERAMO perché ha un grande allenatore, perché non ha mai avuto paura di mangiare pane e cicoria. CREMONA affidata ad un giovane tecnico sloveno che sa scavare nella miniera. L’importante è che la società non si faccia prendere dal panico. SASSARI una neo promossa che cerca amore, ma anche qualche bella sorpresa. Bravo merlo, ma la griglia cosa vuol dire? Niente, cari amici, era soltanto una scusa per dire quello che ci passa per la testa oggi, molto prima che gli arbitri alzino la palla al centro del campo.

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Da casa alla stazione, sì e no, un quarto d’ora a piedi. Il treno è così comodo, mi hanno detto. E in effetti così è. Venezia-Bologna solo un’ora e dieci. Prima classe, ti offrono anche il caffè coi biscottini. Da casa alla stazione quattro edicole. Repubblica, Gazzetta, La Stampa e il Gazzettino: la mia mazzetta quotidiana. “Mi spiace, ma la Gazzetta l’ho finita”. Straluno: sono le otto e mezza di un lunedì che vedi triste nelle facce livide della gente anche se poi non lo è. O magari non lo sarà. Come del resto tutti i lunedì della vita. La Gazzetta è esaurita anche alla seconda e alla terza edicola che incontro strada facendo. Finalmente al quarto tentativo esulto come un bambino che trova la figurina di Eto’o. E’ l’ultima copia, sospira l’omino con la sciarpa al collo che mi spiega gentilmente il perché. “Perché ieri non ha giocato la serie A di calcio”. E allora? “E allora mi mandano la metà delle copie”. Eppure Valentino è tornato a vincere in Malesia come non accadeva da un bel pezzo e Alonso è sempre in corsa per il titolo. Eppure domenica si sono giocate le finali dei Mondiali (in Italia) di pallavolo. Lasciando perdere la SuperCoppa di basket che magari non interessa più di tanto se Repubblica ha pensato bene, o male, decidete un po’ voi, di dedicarle, bontà sua, non più di cinque righe di cronaca. Le ho contate, neanche mezza di più. Lo stesso spazio concesso al derby italiano di trotto vinto da Nadir Kronos che però è il primo figlio maschio di Varenne. Buona a sapersi. E’ la solita storia trita e ritrita: nel Belpaese tira solo il calcio. O almeno è così che la pensano nelle stanze dei bottoni di via Solferino. A Milano. Al numero 28. Cervelli che fumano e spesso fondono inesorabilmente finendo nel pallone a stelle ed esagoni. Anche se poi proprio così non è perché, se alle otto di mattina un giornale è esaurito, le ragioni possono essere soltanto due. O c’è stata coda alle edicole per via di uno scoop sparato a tutta pagina, ma gli scoop ormai sono un fatto raro, quasi in via d’estinzione come i buoni giornalisti di basket, o qualche genio dell’editoria ha clamorosamente sbagliato i conti e non ha fatto soprattutto quelli con un sacco d’italiani che non ne possono più di leggere quanti peli ha sul sedere Materassi o qual è l’ultima shampista di Borriello. E intanto gli stadi si svuotano, i quotidiani perdono copie a rotta di collo, mentre i palasport si riempiono come è successo per i Mondiali di pallavolo e per l’esibizione dei Knicks a Milano.

A Bologna, all’Arena del Sole, in via Indipendenza, c’è stata lunedì la presentazione del campionato di serie A e, anche se l’ufficio-stampa della Lega non mi ha mandato uno straccio d’invito, c’ero anch’io. Già, ma chi ti credi d’essere? Nessuno. Ha ragione il caro Orso Eleni. Non contiamo più niente. Ammesso e non concesso che abbiamo mai contato. Del resto più di vent’anni fa imperava il Verme e tutte le società pendevano dalle sue labbra. In verità non vedevano l’ora di schiacciarlo come hanno poi puntualmente fatto. Mentre adesso, da almeno due o tre lustri, imperversa la Banda Osiris che pensa di poter continuare a fare nel basket il bello e il cattivo tempo. Peccato che Minucci e Proli la pensino ormai come la vostra donchisciottesca Cassandra che per anni ha fatto la guerra a questi fascistelli dei canestri, arroganti e sciocchi, non perdendo però mai la speranza di non essere più, un giorno, l’unico scemo del villaggio a vederli come fumo negli occhi. Se infatti adesso provocatoriamente affermo che la Banda Osiris ha affossato la nostra pallacanestro alla pari di quel che ha di recente fatto Sterminator Sacrati con la sventurata Fortitudo, mentre una volta notavo intorno a me un vero e proprio fuggi fuggi generale e tanta gente che se la dava a gambe urlando “quello è un pazzo scatenato, rinchiudetelo in un manicomio e buttate via le chiavi”, negli ultimi tempi invece ci tengono addirittura a prendere le distanze da Cicciobello e affini come hanno provato a fare proprio lunedì scorso non solo il direttore e il suo vice di Sky Sport, ma persino Fratel Brunetto Arrigoni e Platone Trinchieri che, ridendo e scherzando, sono arrivati a dire che loro invero non hanno mai fatto parte della Banda Osiris.

E qui vi fermo perché da buon golfista, o quanto meno discreto, è arrivato il momento di mettere i puntini sul tee e di precisare una volta per tutte che soltanto il sottoscritto ha il potere sulla faccia della terra di stabilire chi è, o è stato, un seguace della Banda Osiris e chi no. Perché io ho inventato la Banda Osiris e solo io l’ho combattuta sin da quando l’Alfredo Alfredo Cazzola la sosteneva con ogni forza e senza ritegno. Così come, nel mio delirio sempre più galoppante di onnipotenza, sarò ancora io a smantellarla giorno dopo giorno e distruggendola centimetro su centimetro. Al massimo avvalendosi della collaborazione e dei consigli proprio di Ferdinando Minucci e Livio Proli che solo gli stolti credono che siano nemici tra loro. Quando invece su tante cose la pensano eguale e su molte s’assomigliano. E, comunque sia, sono la forza portante di un movimento che può anche riprendere a crescere a patto che si seghino in fretta i rami secchi e si toglino subito di torno le foglie marce. O no? E buon campionato a tutti…

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Fretta di servirvi il rafano col maiale dopo quarti di finale finiti troppo presto per almeno tre squadre che meritavano di andare un po’ più avanti, perché Treviso si è fatta eliminare dando l’impressione di avere qualcosa su cui costruire un bel futuro, perché Montegranaro si è trovata tutto contro e non certo il carattere da vendere di cui si parla a Milano senza sapere di cosa si sta parlando, anche se la cosa non stupisce perché poi sono gli stessi delle porte chiuse, delle corde vocali tagliate a chi vorrebbe mettere sempre un po’ di storia nei racconti e nei vestiti, perché Roma ha scoperto di aver sbagliato tutto anche nei presunti rinforzi facendosi prendere in giro persino da chi difende le tristezze dei Datome, le crisi mistiche dei Crosariol, le paure dei Gigli, le visioni del Vitali che può piacere soltanto ai Pittis. Tre buonissimi allenatori alla gogna, tre società con una idea sbagliata del domani se deve essere costruito sulle macerie di questo campionato. Cosa dicevamo a Caja quando andò a salvare la Cremona che addirittura infierisce su un gentiluomo e un grande personaggio come Ario Costa?  Non ha saputo ascoltare, meglio, ha sentito il brusio, ma si era messo in testa che avrebbe salvato i già condannati mentre toglieve le castagne azzurro dal fuoco di Barnaba l’incompreso. Ci è riuscito. Premio? Grazie e arrivederci. Doloroso il non rinnovo di Avellino a Pancotto, ma le cose vanno così quando c’è l’opzione giusta e allora si capiscono, magari, anche tanti altri divorzi che hanno fatto rizzare il pelo a chi deve pettinerselo ogni mattino sullo stomaco. Sulla serie Cantù-Bologna, ammettiamolo, ci siamo divertiti tutti più che in ogni altra sfida. Allenatori freschi e interessanti, qualche buon giocatore portato alla vita nova, le solite scoperte che lasciano aperto il canile per quelli che, non avendo mai imbroccato un giocatore, mai visto più in là del loro nasino all’insù, bagnato dagli umori del tiro da tre punti, si sono visti riconfermare nelle cariche e nelle discariche. Ci consoliamo sentendo che Udine avrà una Polisportiva seria e una serie di impianti sportivi veri dove anche il basket potrà rifiorire. Alleluia. Consiglio non richiesto: se avessimo come allenatori Boniciolli, Bechi, Lardo, Repesa, Dalmonte, Frates, andremmo dirittti verso il rinnovo per partire da una base più seria, per essere sicuri di non aver sprecato altro tempo inseguendo Siena.

Voce nella notte delle semifinali che si giocano rigorosamente in orario proibito per i giornali, in giorni dove si tiene conto soltanto dei commercianti, che devono essere l’unica fonte di risorsa negli incassi del Paese critico e un po’ cretino. Premio dell’anno al solito Sabatini che vendeva i biglietti per la partita contro Siena sapendo che l’orso di Cantù era difficile da stanare con giocatori sfiniti, zoppi, confusi da troppa gramigna senza salsicce. Sabatini e la settimana bolognese dei giovani che dovrebbe essere il teatro per una festa di tutti, non solo dei ragazzi sul campo. Quando organizza, inventa gli vogliono tutti bene e sarà per questo che viene perdonato quando, invece, va oltre il metanifero. Dicevamo delle semifinali: una è scritta e Cantù fa bene a pensare già al domani, anche se tenersi il poco veleno rimasto per la terza partita contro Siena è un buon segno; l’altra promette di essere lunga, ma sulle debolezze caratteriali di Caserta, misurata e pesata in Coppa Italia, in certe partite perdute nel PalaMaggiò, facevano conto anche i soloni, tipo il Peterson che ti dà favorito e poi ti accompagna sorridendo anche alla garrota come un franchista mascherato, tipo noi che pensavamo almeno ad un tre a due perché non ci eravamo messi la cera nelle orecchie come doveva fare Matteo Matt Boniciolli mentre intorno dicevano che qualcosa stava rifiorendo dove avevano tagliato le radici a troppe cose logiche. Bucchi ci dice che Milano ha carattere da vendere. Verificheremo tutti insieme, i primi a capirlo dovrebbero essere i latitanti delle tribune nella speranza che sia almeno ripulito l’unico campo con aria condizionata, il Forum di Assago, pensate un po’ dove può andare il basket italiano che cerca gli stessi consensi del calcio per l’Europa e rischia di prendersi in faccia le medesime ortiche anche se ha messo a dirigere il comitato uno che, giustamente, andava bene a Cinecittà e, forse, del basket non conosce molto più di quello che ci raccontano con ellissi profonde i ragazzi di Sky. Caldo e granite per notti magiche. Ci vuole la calma dei forti pur avendo scoperto da tempo che questa Montepaschi da quarto titolo ha qualcosa in meno delle altre che l’hanno preceduta al Pantheon della gloria perché i santi non esistono e allora bisogna convivere anche con chi tende a peccare perché non ha più fame.

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Alla domanda perché la pallavolo abbia scelto Bologna ripudiata dal basket potremmo rispondere che loro sanno sempre quello che fanno: con la formula, con la giornata dedicata davvero al loro sport, con soluzioni adatte al tempo che stanno vivendo e aver ridotto ad una partita secca la finale scudetto dice abbastanza, anche se lo dice dolorosamente. Ai telecronisti di Sky con il cappotto sul campo di Avellino dove gli arbitri hanno fermato il gioco due , tre volte per interferenza di mezzi acustici utilizzati da bestie travestite da appassionati, chiediamo perché non si sono domandati anche loro quello che si sussurravano i giocatori: nei giorni delle finali di Coppa Italia ad Avellino ci sarà un freddo da lupi o si potrà resistere in tribuna senza piumino? Certo dovrebbe essere la Lega a farsi certe domande e non a ballare sul proprio cadavere contando i 200 mila euro che hanno dato, per un voto, la manifestazione d’inverno alla famiglia Ercolino piuttosto che alla Livorno disperata che non ha più niente per cui litigare. Non veniteci a decantare i giocatori tipo il D. Brown di Avellino. Se questi sono gli artisti per il palato fine di un mondo che s’ingolfa nelle statistiche e non va mai fuori dal campo per sentire il vero umore della gente, che non si sporca le mani ascoltando anche chi pensa semplice, allora siamo rovinati. Strano lo stupore di chi si è accorto che all’Armani, tolto il dentino dell’americano esagerato nei palleggi, tolto il molare dello straniero Acker, tutto o quasi è andato a posto perché non c’è niente che rende più tranquilli i giocatori della mancanza di competizione interna. Lo dovrebbero studiare, questo capitolo, tutti i dirigenti, tutti gli allenatori, soprattutto se pretendono di fare anche il manager, quando ingolfano il giocattolo con soldatini della stessa arma, doppioni che non rinunciano mai al loro ego per la famiglia che li paga e li tiene al caldo. Non siamo stupiti dal ritorno in vita della Teramo che ha un allenatore vero, uno che si occupa della parte tecnica dai ragazzini ai titolari. Capobianco non mente mai, soffre, suda, si presenta come in una confraternita speciale tipo Armani non potrebbero mai prenderlo, ma è uno vero che ti trascina e risveglia anche giocatori storditi dai coccolatori fasulli, quelli che ti mandano nella Nba anche se non hai ancora imparato a stare al mondo. Certo che applaudiamo al lavoro di Cicciotello Sacripanti, ma è anche vero che non abbiamo mai tifato per la sua investitura come allenatore della nazionale per il lavoro fatto con la under. Come lui tanti altri, Capobianco, Bechi, lo ha citato persino Recalcati adesso che si toglie settimanalmente dalla scarpa un sassolino alla volta, il povero Boniciolli che ama la vita soltanto se diventa rischiosa, se deve arrampicarsi come Tom Cruise sulle montagne per ricevere ordini sulle Missioni Impossibili della sua vita che certo erano già cominciate sopportando la dura scuola del Tanjevic che oggi viene sbertucciato dalle vedove del giullare bugiardo, passando poi per le cattiverie della signora Snaidero, proseguendo per strade lastricate da birra, molluschi, sidro e carne alla brace, dal Belgio all’Irpinia, fino alla solita trappola Virtus dove hanno fatto una squadra giusta, operaia, in base ai soldi spendibili, ma poi si sentono poveri al centro, poveri di talento, si disperano se non tutte le ciambelle vengono con il buco come a Ferrara, se sbattono sulla realtà casertana che meritava molto più di Avellino anche quando i lupi avevano infilato la serie positiva delle prime giornate.

PAGELLE  prima che i telefoni tornino a squillare perché ogni tanto qualcuno legge, ogni tanto qualcuno non pensando in proprio ti fa sapere che in giro c’è gente pronta all’agguato nella piana gallese di Boia, posto giusto per incontrare imbroglioni e traditori e chi ha messo Meneghin su questa graticola dovrebbe soltanto vergognarsi.

10 a Nando GENTILE che dopo una stagione sofferta ha dovuto ammettere che non era pronto per una grande squadra. L’abiura che nel calcio chiedono a Ferrara, che magari chiederanno a Leonardo, tutti inciucchiti dal capolavoro di Guardiola. Ha fatto bene a sbattere la porta davanti a quei fringuelli di curva con il loro manifesto di protesta perché la crisi di Roma è cominciata non ascoltando Repesa e poi è andata avanti cacciando Bodiroga ed è finita con il comico acquisto degli italiani veri, gente con poca salute e non eccezionale nel creare gruppo, prendendo un Minard che era già scoppiato a Montegranaro ed un Tourè che fra Milano e Cantù ci ha lasciato soltanto belle pagine scritte su un libro, ma poche partite decenti.

9 a Carlo RECALCATI che finalmente racconta la sua verità sui mufloni di Azzurra. Doveva farlo subito, ma era giusto tentare di salvare quel prezioso contratto che non era poi così leggero come dicono quelli che usano sempre gli stessi occhiali per raccontarla come pare a loro.

8 a Gianni PETRUCCI che fa bene ad urlare non prendetemi per il culo se davvero Meneghin gli aveva chiesto una presa di posizione pubblica per l’allenatore a tempo pieno ( l’ultima volta a Scauri girano gli amici di La Guardia) e poi è venuto a sapere, per vie traverse, che invece c’era stato l’accordo con Painigiani part time. Ma anche lui dovrebbe sapere che Meneghin è uno leale, che picchia e picchiava guardando in faccia la gente, quindi qualcosa deve essere accaduto e allora il presidente indignato dovrebbe indagare un po’ meglio e visto che lo salutiamo dal Galles si affidi all’arciere Owen Archer spia dell’arcivescovo di York per capire che in quella federazione Dino è sempre ostaggio e piace soltanto se racconta barzellette non se prende decisioni.

7 a Massimo BULLERI, il carissimo Anthony Perkins del nostro basket, l’uomo della doccia , il fantastico pugnalatore dell’Orient Express, l’infelice viandante che finalmente ha fatto capire a Bucchi che se lo vuole al meglio deve trattarlo come si deve: dandogli fiducia, spazio, ma anche sopportando la sua vocazione al martirio.

6 per Ebi ERE che ha colpito duro sul legno chiaro del Palaverde dove Caserta ha mostrato l’armonia che manca in altre contrade, persino in quella di Treviso dove i giovani, contrariamente a Roma, crescono bene e vanno in campo nei momenti decisivi. Certo chiedere il quarto posto sapendo di avere in squadra certi stranieri uterini è un po’ esagerato e lamentarsi adesso di aver scelto l’allenatore di casa non aiuta nessuno.

5 al braccio d’oro di ARADORI che si è fermato sul più bello nella sfida contro Montegranaro. Andiamoci piano con certi dolci panegirici, aspettiamo di capire e di vedere se ogni maledetta partita ci sarà un progresso ed una risposta. Vale per lui e per tanti altri giovani che in questo momento corrono e giocano felici, ma spesso bucano, vanno su e giù come Martinoni, Melli, lo stesso Alessandro Gentile. Quando il mondo intorno li confonde e non li tiene nella miniera del vero lavoro, pesando e non contando i punti, a Biella dovrebbero saperlo, allora si sbanda. Per questo ai dirigenti si chiede di spendere più per gli allenatori che per il tecnico a poco prezzo. Chi più spende meglio spende se sa proteggere l’investimento.

4 alla coppia MESSINA-SCARIOLO che è caduta nello stesso fine settimana. Per Ettorre prima discesa all’inferno nel santuario di Compostela, per Sergio bandolero stanco il doloroso faccia a faccia con Pashutin che sentendo i soloni italiani, adesso dobbiamo sorbirci anche il tremendista di SI che ne sbaglia cinque su dieci e con la storia del profumo di un cotone consunto spera di incantare chi dovrebbe chiedergli di stare nella stessa cesta dove voleva mandarlo un giorno l’allenatore di San Antonio, ignaro di essere stato preso per il culo dalla creatività della banda Poz, era candidato a saltare dopo due settimane senza capire niente della mentalità e della testa dei russi come diceva l’agente di Chicago guardando Danko andare al faccia a faccia con il nemico su un camion.

3 a Marion JONES , la splendida velocista che scoprimmo ragazzina a New York nei trials senza droga, la regina di Cenerentola che a furia di guardare allo specchio i suoi muscoli aveva deciso di barare con il doping, finendo pure in galera, perché vorrebbe tornare nello sport con il basket che pure l’ha vista primeggiare. Meglio il baseball cara amica, là accettano ogni variazione genetica. Chieda agli esperti in salsa rosa.

2 alla FIBA che per il mondiale in Turchia ha svenduto le carte di ripescaggio offrendo in cambio di denaro un posto a Germania, Libano, Lituania e Russia. La formula che salva qualche grande casualmente in crisi non può ripescare soltanto dietro versamento di dollaroni.

1 alla maledizione TV per queste squadre spagnole che si abbinano con banche, casse di risparmio: da noi i prefetti della pronuncia corretta, guai non far sapere che ne sai una più della tua portinaia che non ha mai studiato o viaggiato, insistono sullo sgradevole suono di Caca che un tempo ammorbava il mondo intorno a Malaga e ora quello di Vitoria, città bellissime e da raccontare senza preoccuparsi se la banca in questione non viene citata.

0 a Dino MENEGHIN se, come dice il presidente del Coni Petrucci, ha chiesto aiuto per una copertura pubblica su certe scelte tecniche e poi cade nella trappola di fare tutto di nascosto senza consultarsi, senza spiegare i motivi di una scelta che non dimostra palle, come dicono quelli tenuti insieme dal filo della corrente delle schiene dritte, ma una grande confusione operativa. Certo Roma deve avere una polvere speciale che scende dai colli fatali perché niente funziona come te lo aspetteresti e sapere che Toti ha scelto il nuovo allenatore andando contro le due correnti operative del gruppo, ascoltando la voce saggia dell’ex sindaco ci fa capire che anche per Dino le trappole sono scattate prima che lui comprendesse certe mosse, prima di promettere a troppa gente che vedrà la Nazionale anche se nelle città che la chiedono non si muove foglia o amministrazione pubblica, anche se andiamo avanti a luci basse in mezzo a righe e triangoli per terra su troppi campi.

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               di FRANCESCO SARTI

Alcuni giorni fa Luke Jackson, nuovo americano della Carife Ferrara, ha rilasciato un’intervista alla Gazzetta in cui confessava che, per integrarsi al meglio nella nuova realtà cittadina, aveva preso a spostarsi in bicicletta e mangiare cappellacci di zucca. Non mi sorprende, perché a Ferrara ho trascorso sei anni di università e mi ricordo – aspetti gastronomici a parte – del senso misto di ammirazione e angoscia che mi colse la prima volta che mi trovai a tu per tu con la stazione dei treni, sul cui piazzale, come una marea informe, si estendeva un numero impressionante di bici. Già, perché Ferrara, lo dice anche un cartello all’ingresso, è “la città delle biciclette”, e chiunque abbia la ventura di viverci deve fare i conti con questo dato. A pedali vanno le studentesse, gli impiegati, i professionisti. E naturalmente i pensionati, che grazie all’esperienza accumulata sanno sfrecciare sugli stradoni anche in inverno, incuranti del gelo, che respingono a suon di tabarri e cuffie di lana. Non è solo un fatto di necessità (il centro storico, tutto ciottoli e viuzze, è indigesto alle auto), ma anche di simbiosi: a Ferrara chi si muove a piedi è come un cavaliere disarcionato, inviso al pubblico, che per cercare la redenzione deve salire sulle Mura che abbracciano la città vecchia. Là sopra tutti corrono, o al più si fermano su qualche panchina a leggere (o a fare di meglio, se in opportuna compagnia), lanciando sguardi languidi alla pianura in lontananza. Anch’io ho pedalato, e corso, e forse per questo non ho mai associato a Ferrara altri sport. Certo, sapevo del calcio, cioè della Spal, che là chiamano Speal, improvvisando un creativo dittongo (“maieal”, “beasta”, ecc.), ma al massimo ne avevo visto lo stadio. E venni pure a conoscenza del Palio, meno noto di quello di Siena ma ugualmente sentito. Il basket, invece, l’avevo sempre colpevolmente ignorato, per incultura e pregiudizi: da gretto forestiero, non sono mai riuscito ad accettare l’idea che Ferrara potesse avere un palazzetto dello sport moderno e luccicante. Piuttosto, me lo sarei immaginato cupo, col mattone a vista (una vera religione della zona periferica, insieme ai colori stinti delle case) e ovviamente pervaso di nebbia, anche all’interno. Forse però ero solo fuorviato da una strana costruzione che si ergeva, come un interrogativo, di fronte a casa mia: una sorta d’impianto sportivo fantasma, sempre spento, segnalato da un enorme cartello stradale, identico a quello in uso per i Comuni, che recitava: “Palazzo delle palestre” (chissà, magari si trattava davvero di una località: non abitavo a Ferrara, ma a Palazzo delle Palestre). Suggestioni a parte, il basket finii per frequentarlo pure lì: per movimentare le giornate da leguleio in fieri, decisi infatti di iscrivermi alla squadra di pallacanestro del Cus. Il roster aveva prestiti un po’ovunque (ingegneria, medicina, giurisprudenza), e il giocatore di maggior potenziale era un iraniano muscolare ma grezzo che sgomitava sottocanestro. Peraltro, agli allenamenti venivamo costantemente presi in giro da un’immarcabile ragazza spagnola (una specie di Garbajosa al femminile), che ogni tanto, con la tipica spensieratezza Erasmus, presenziava alle sedute. Un giorno, facemmo pure una partita con l’omologo team di Bologna. Un osso duro, tanto che una specie di dirigente, poco prima della palla a due, ci incoraggiò sentenziando: “Siamo bravi se ne prendiamo meno di sessanta”. Inteso come punti di scarto. Per la cronaca, non fummo bravi, anche perché, per dare l’idea, mi trovai a marcare un’incazzosa ala-pivot alta più di due metri, di cui riuscivo, sì e no, a tagliare fuori i pantaloncini. Non ho mai chiesto il risultato finale, più per disinteresse che per vergogna. D’altro canto, non ho mai nemmeno domandato il punteggio dell’esame orale di avvocatura, che andò senz’altro meglio di quella partita. In ogni caso, fu l’ultima occasione in cui indossai una divisa di gara. Alcuni mesi dopo mi laureai e tornai a giocare a basket occasionalmente in qualche campetto. Tra le cose che avrei conservato di Ferrara, c’era anche la cena di fine stagione coi miei casuali compagni di squadra. Che oggi, immagino, saranno ingegneri, medici, avvocati. E nessuno giocatore di basket. Ma a quello, in definitiva, penserà Luke Jackson, almeno finché andrà in bicicletta.

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OSCAR ELENI dall’isola di Creta, cercando di scoprire che tipo di filo ha regalato Arianna al bel Teseo per farlo uscire dal labirinto. Personalmente, non essendo un bel Teseo, sarei riconoscente anche soltanto per una piccola indicazione che permetta alla gente in là con gli anni di non soccombere davanti alla labirintite, di non sentirsi perseguitato da tutti quelli che danno consigli, dieta compresa, di non dover rispondere a domande di medici farfuglioni come dei poveri Renzo Tramaglino davanti al latinorum di chi non sa spiegarti un bel niente, ma ti svuota il portafoglio con esami su esami, spesso inutili, spesso semplici come quelli che potrebbe fare il primo erborista non venduto alle aziende che si sono inventate i fitofarmaci. Eleni è tornato, un po’ tardi, approposito scusate il ritardo, ma dopo la notte scudetto di Siena nel catino incrostato del Forum di Assago, abbiamo dovuto combattere con il sole di notte, con stanze che si ribaltavano, facendoti cadere dal letto. Scudetto scritto, gloria a chi meritava tutto e di più. Siena è Siena e voi non siete nulla avrebbe potuto cantare il marchese Pianigiani che ha peccato una volta soltanto nell’ora del trionfo, non un trionfo scontato per manifesta superiorità degli uomini, ma di tutto il progetto, sia chiaro, ha commesso un peccatuccio di memoria che non è piaciuto tanto alla Virtus Bologna, insomma a quello che ne resta, prima di scoprire se il gruppo di Stefano Tonelli potrà mantenere la parola con il popolo della Vu Nera che non ha uguali quando si devono tirare fuori quattrini per essere i numeri uno.
Quel zeru tituli strappato a forza proprio da un cronista bolognese al lupacchiotto senese ha tolto all’Italia l’unico trofeo europeo dell’anno, ha tolto la soddisfazione d’aver pagato tantissimo quella vittoria in coppa, ha cancellato la stagione di Matteo Boniciolli che ora prepara le valige se davvero avesse voglia di freddo alla corte dei grandi di Russia, oltre che di bora triestina. Non lo avremmo dimenticato nel riassumere la stagione perché bisogna anche dire che nessuno, più della Virtus, è andato così vicino al cuore del Montepaschi nella finale di Coppa Italia, che nessuno ha perso tanto come Bologna dopo aver visto così da vicino la Calì senese: chi l’ha battuta è retrocesso, chi l’ha tormentata fino all’ultimo secondo ha visto la società dissolversi, l’allenatore cacciato, il capitano lasciato andar via, il miglior straniero venduto a Scariolo. Labirinto che sei in noi liberaci

 da questo tormento e vai con ordine, senza allungare troppo il brodo perché gli altri sono già sul campo di golf o al mare. Prendiamo spunto da una telefonata del Franco Grigoletti dalla sua fortezza di Rovereto con prolungamento su Amblar per speculare su quella bella rubrica che faceva per Il Giorno, quella del lettore che poi era Grigo travestito da lupo. Avete criticato tanto l’Armani e poi ha finito in gloria. Tutti bravi?
Quasi tutti. I migliori sono stati quelli che avrebbero voluto mandare via o nascondere. Fortuna delle scelte, del caso. Diciamo allora generale fortunato e per questo riconfermato anche se tutti sanno che le sue difese sono buone, ma i suoi attacchi troppo prevedibili se non gli prendi un puffo come fecero a Napoli. Non eravate voi a dire che Siena deve essere copiata cominciando a mettere punti fermi sugli uomini, sull’allenatore?
Certo e mai criticheremo Milano o Roma per aver riconfermato Bucchi e Gentile, ma prima vorremmo aspettare l’inverno perché è col freddo che il sole di notte servirebbe davvero.
Hai visto Kobe Bryant. Tutti ai suoi piedi. Non tutti. Certo è stato bravo, però noi puntiamo di più sulle anche martoriate di Phil Jackson, su altri del gruppo giallo viola, anche se bisogna riconoscere quello che il Mamba ha riconosciuto per primo: non puoi chiedere agli altri se prima non dai te stesso a loro. Triste il divorzio di Roma da Bodiroga, ci dispiace perdere quella testa e quel sorriso. A chi lo dite, ma nelle scelte degli uomini non ci aveva proprio convinto e dire che Jennings lo ha soddisfatto fa venire il nervoso come quando sosteneva che Allan Ray era staordinario. Ci mancherà, ma lo ritroveremo. Tanta polvere per il vostro amico Tanjevic e poi l’Ataman mille cuori ve lo ha infilzato partendo da zero-due. Succede, ma fate attenzione: i grandi allenatori alla Tanjevic resteranno sempre perché dove lavorano donano tutto quello che hanno e non vogliono niente in cambio salvo coraggio, lealtà e voglia d’imparare. Per questo quando perde Boscia non perde veramente. Lui vince perché sa cosa regala agli altri a costo della sua stessa vita. Un Tanjevic per cento dei vostri principi senza scrupoli.
L’Ettorre Messina che ci rapirono i russi è finalmente arrivato nella Casa Blanca. Non potevano riportarlo in Italia? Potevano, ma non hanno trovato argomenti giusti per convincerlo che uno sputo italiano è meglio di ogni crema catalana o castigliana. Non potrà neppure servire la causa di Azzurra, speriamo che si diverta e sia felice. A proposito di Azzurra giusto riconfermare Recalcati dopo le ansie e le richieste di part time?
Giustissimo. Il problema non è l’allenatore, ma gli allenatori per fare i giocatori. Siamo a terra e, come dice Lollo Bernardi, grande del volley, ora tecnico della nazionale B di pallavolo, con un figlio molto dotato nel basket, smettiamola con gli alibi, con le scuse banali, torniamo alla cultura del lavoro, certo non sarà possibile farlo se in giro avremo presidenti e proprietari che vogliono risparmiare per prima cosa sugli allenatori.
Movimento truppe. Bella scelta Vitucci a Treviso. Ci dovevano pensare molto prima, anche se avremmo visto volentieri in torneo il Repesa che deve pur avere voglia di rivincite davanti a tanti fellonian bugabus. Come vedi Coldebella casertano? Come uno che sa dove vuole arrivare e ha i mezzi per farlo. Non capiamo davvero perché Milano lo ha coltivato e poi tagliato. Ma Milano è speciale, questa poi non ama niente che profumi come le orchidee di una volta. Non è stata una orchidea la stagione di Vitali e poi c’è anche la crisi Mordente.     Possibile che se ne vadano? Possibilissimo. Intanto, valutando la commedia sul trasferimento di Mancinelli, le cifre da tirare fuori, l’asta imposta a due società come Milano e Siena che, con licenza parlando, potrebbero mingere su certi furbetti del quartierino, vediamo già l’effetto delle nuove regole a protezione del giocatore italiota. Sarà sempre peggio e allora non stupitevi per certi licenziamenti, per certe vendite, per certe minacce sulla serrata prossima ventura. Stuzzicarello il tutto, come curiosa è questa storia dello Stonerook convocato pur sapendo che non risponderà al grido di dolore di un Recalcati che lui conosce fin troppo bene. Siamo davvero ansiosi di capire come andrà a finire. Squalifiche, certificati medici, liti pubbliche, verità in piazza fra chi ha smesso di amarsi tanto tempo fa? Ah saperlo. Quello che sappiamo è che Siena è arrivata in finale anche con l’under 17 perdendo all’ultimo tiro come l’anno scorso. Loro ci sono sempre. Nel 2008 fu la Virtus e ora ecco Pesaro campione d’Italia. Nel gruppo c’è sempre anche Treviso. Non vi dice niente tutto questo? A proposito i 51 punti di Al Gentile per la Benetton ricordano qualcosa di già visto a Caserta. Ben detto, Gentile allena a Roma, il figlio fa strage sul campo, Vincenzino Esposito anticipa Grigo accasandosi a Trento. Sarà un buon tecnico? Sarà un po’ Maradona un po’ Gentile, un po’ Boscia, un po’ Marcelletti. Se ha buona memoria qualcosa tirerà fuori.
Chiusura gloriosa sui veterani che con Alberto Bucci, dottor stranamore che in panchina frigge pure per gli over, con Antonello Riva e Ponzoni, con Natucci il sognatore e Max, medico sportivo che tutta Milano vorrebbe amare, in partenza per il mondiale di Praga. Cercano altri sostegni per allargare l’attività. Aiutiamoli. Restando ai cavalieri come Alatriste Basile, eroe in Italia e Spagna, un grande per sempre, dobbiamo dire che ci è mancato. Altro che mancato, dovevamo proibirgli di lasciare la terra rossa di Bologna, ma non ci siamo riusciti perché con l’occhio furbo chi lo salutava diceva all’amico: tanto è alla frutta. Certo che era alla frutta, ma quella che ti dà energia, vitamine, che ti riapre gli occhi.
Ci si risente presto. Mai i labirintici sentiranno ancora?

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                                                                   di FRANCESCO SARTI

I playoff sono iniziati in ritardo perché la Fortitudo Bologna stava discutendo davanti alla Corte federale l’opportunità di rientrare in serie A dal buco del cronometro. Sottile contrappasso per una squadra che aveva festeggiato lo scudetto quattro anni fa proprio grazie ai prodigi del ralenti: la bomba allo scadere di Ruben Douglas,
il Forum atterrito, Sky ad esultare perché l’avvento della tecnica aveva rasserenato gli animi. Altro che Livorno. Altro che il sottomano di Andrea Forti. Altro che il titolo assegnato postumo, mentre già s’invadeva il campo. Quelle erano storie passate, vecchie di vent’anni, quando non c’erano gli instant replay e le norme sull’utilizzo degli instant replay. In effetti è curioso: quella partita verrà sempre ricordata per la bagarre sui due punti finali, mai, per esempio, per la banalità di lasciar giocare Albert King, l’americano dell’Olimpia, che di punti in gara cinque ne mise ben 22, con già cinque falli a carico. Ma si sa, non tutti gli errori hanno la stessa fotogenia. Non tutti sembrano decisivi, o particolarmente ingiusti. Uno sfondamento non visto non è così nitido come una linea bianca pestata dalla punta di un piede. O una stoppata con la parabola discendente:  per esmpio l’altroieri, a Siena, si è fermato il gioco per discettare sull’interferenza a canestro di Eze coi campioni d’Italia avanti di 31 punti… La realtà è che non si può tornare indietro al basket privo di bottoni e centesimi, non tanto perché era più impreciso o disattento, ma perché è arrivata la televisione, l’angolazione, la fotocellula. Ormai non sappiamo più giudicare del campo senza disporre del controcampo, amiamo la moviola con una sorta di pulsione ossessiva per l’andirivieni dello stesso movimento. Tutto vogliamo analizzare, scandagliare e decidere. Nonostante esistano ancora gli antiestetici arbitri, spesso soggetti a sviste, e perfino alle successive compensazioni, che sono un modo rozzo per riportare i valori alla pari, anche se sul pallottoliere del designatore risultano due errori a fila, magari gravi.  Non possiamo più fare a meno di questa pretesa all’esattezza, alla giustizia che osserva e riequilibra: ne è indizio inquietante la regola del possesso alternato, che fa il lifting alla palla a due, assegnando il pallone a turno, a seconda che la contesa precedente l’abbia vinta o meno l’altra squadra. Non s’accetta il caos, o più poeticamente la sfortuna, e s’indulge spesso all’idea del complotto, che fa del giudice in carne e ossa il capro espiatorio per poter urlare contro qualcuno, e mai contro se stessi. Non fraintendete. È senz’altro preferibile che le partite vengano decise dalle riprese televisive, se questo significa evitare le crociate contro le sconfitte. Il problema è che ci saranno sempre delle zone d’ombra, delle situazioni ambigue, dove la stessa interpretazione del gioco diventa frutto di un punto di vista, non solo dell’arbitro, ma anche ideale, programmatico. Non avremo mai una direzione di gara liscia, perfetta, assoluta, perché questa è pretesa di chi può vedere e comprendere, qualcuno o qualcosa al di sopra dello stesso occhio vigile della telecamera. L’ambizione ci porterà a frammentare sempre di più il gioco, a consentire magari il replay su richiesta nel corso dell’azione (similmente ai time-out al volo americani), anche senza limiti numerici, pur di non far imbestialire il pubblico. Ci si chiederà allora a cosa servano gli arbitri, ormai, con tutto quel corteo di monitor e cronometristi. Ma qualcuno dovrà pure prendersi la briga di soprassedere su un contatto, non accorgersi dei secondi in area, convalidare un tiro da tre coi piedi dentro l’arco, alimentare i fischi, i cori, le urla. Il gioco vive, per scelta, su questo spazio folle, questa casualità che è all’origine della stessa designazione arbitrale, che pure, a propria volta, può essere sballata. Ammettere tutto questo, come, per il caso della Fortitudo, la retrocessione, significa in definitiva crescere. Ma se proprio non riusciamo a ragionare senza la tecnologia, ricordiamoci che essa è per natura nemica del dubbio e del rischio. Ossia della pasta fragile di cui sono fatte le finali, le eliminazioni dirette, le partite. Anche nell’epoca del Grande Fratello.

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 Anche se è matematicamente inattaccabile il vecchio teorema del bar, inventato da quel gran genio di Mirko Lanzi, detto l’Ugo Tognazzi della bassa (“Non è così grave quando per la prima volta non fai la seconda, lo è quando per la seconda volta non fai la prima…”), una certezza la posso candidamente confessare: da parecchio non concedo il bis. Il sipario – diciamo così – si alza una sola volta e, al fin della licenza, si chiude, senza più dar segni di vita. L’esibizione è unica e secca. In talune occasioni robusta e vitaminica (ehm…), in altri casi ben più sofferta: fate conto di vedere un marine, visibilmente appesantito, che cerca di raggiungere la sua buca sulla spiaggia di Okinawa. Arranca, suda come una bestia, si aiuta con i gomiti. Ce la fa, non ce la fa, alla fine ce la fa. Ma il bis, a quel punto, diventa fugace, francamente impossibile. Questione di anagrafe? Il prossimo luglio sono 47, mica 90. Ma come ricordava il grande Totò, a questa età è più facile imbattersi in un morto che parla una sola volta, più che in un fringuello in forma clamorosa. Tant’è. I giorni ormonici di un tempo sono passati da troppe primavere e, così, il sottoscritto – povero disgraziato – si appresta a vivere una “doppia” di ben altro tenore: quella della possibile retrocessione in parallelo delle sue squadre del cuore: il Bologna calcio e la Fortitudo basket. Si scherza e si ride per non piangere. Ovvero, scherzo e rido per non piangere. Ma se il vecchio Bologna è sotto la tenda d’ossigeno (terz’ultimo dopo l’umiliante 1-4 subito contro il Siena (non contro il Manchester United) e se l’Aquila è spennacchiata più che mai dopo il blitz bolognese della burrosa Armani Jeans (mica il Panathinaikos di Mago Obradovic…), pure io non sto tanto bene. E rischio la doppia.

AL PARCO DELLE STALLE – Morire così, per l’ennesima volta in casa, con una squadra costruita (?) in questi mesi dall’irriconoscibile Zoran Savic con la parte del corpo chenon vede mai il sole, è irritante. La G-Mac delle 7 vittorie e 18, avete capito bene, 18 ko, sei dei quali consecutivi, ha un piede e altre quattro dita in Lega Due. Cesare Pancotto, un uomo e un allenatore onesto che per mesi ha vissuto a Bologna in hotel perché la società non gli aveva messo a disposizione neppure un appartamento (!), pare imbananito pure lui: non è riuscito ancora a capire che Fucka è un ex, che Huertas un playmaker che non ragiona, che Mancinelli non ha il cuore da capitano, che di cinque lunghi non se fa uno, che i mori del roster sono da appendere al muro e non da lisciare. Che gli altri italiani vanno inseguiti con un randello nodoso. Non si può giocare i minuti finali di partite che valgono una vita come ha fatto la Fortitudo nel derby e contro Milano. Ora i casi sono due: o Rieti (16 punti) le perde tutte mentre gli aquilotti (14 ma -4 per lo scontro diretto) portano nel nido due vittorie da qui alla fine. Oppure la F sprofonderà. Altrochè Parco delle Stelle, come promesso dai vertici del club. Il signor Sacrati potrà aspirare a centrare un altro obiettivo: quello di costruire il Parco delle Stalle. Il letame non manca.

MAI FIDARSI DI UN SERBO – Ce la buttò lì una volta, ridacchiando, il grande violinista di Belgrado Sale Djordjevic, quando era il faro della Fortitudo: “Mai fidarsi di un serbo!”. Il fatto è che Sinisa Mihajlovic, ex terrificante leader in campo di Sampdoria, Roma, Lazio e Inter, l’allenatore che a sette giornate dalla fine è riuscito a portare il Bologna in zona retrocessione dopo aver vivacchiato per mesi nella terrificante e illusiva zona vicina al quart’ultimo posto, è un serbo sui generis. E’ un furbacchone di sette cotte, amico di Roberto Mancini e di qualche giornalista che crede di essere influente e invece non ne combina una buona. E’ un mister che non sa ancora come si allena una squadra che deve salvarsi. Questa è la verità. Potrà anche diventare un grande condottiero, ma ora ha dimostrato di non avere le stigmate tattiche nè il mestiere per gestire uno spogliatoio come quello del Bologna. Dopo la terribile bastonata contro il Siena e il faccia a faccia con i tifosi fuori dallo stadio (“Tutta colpa mia”, ha detto Sinisa. “E allora sparisci” hanno replicato i nerboruti della curva) tutti si attendevano il colpo di scena: via il serbo. O no? E così è stato dopo Pasqua e Pasquetta e tre notti insonni. Francesca Menarini, la Presidentessa subentrata all’ex mister Motor Show e ex patron della Virtus di Danilovic, l’Alfredo Cazzola che adesso vorrebbe persino fare il sindaco a Bologna, avrebbe per la verità ancora voluto concedere a Sinisa l’ultima sigaretta. Anche a costo di sfidare una città che non lo voleva più vedere neanche col binocolo e che soprattutto non gli perdonava l’indecorosa campagna acquisti di gennaio che il serbo aveva suggerito alla padrona: Cesar si è difatti praticamente già ritirato dal calcio; Mutarelli è ridicolo; Belleri sta a sedere in panca; Osvaldo è un cavallo che scalcia e sbuffa. Risultato: la squadra ha subito 53 reti facendo peggio di tutte in difese del campionato di A. Nel girone di ritorno ne ha vinte tre e perse una marea. Ma per fortuna in famiglia c’è anche chi parla poco e non vuol passare per il Pantalone di turno che rischia il flop proprio quando il club – fondato nel 1909 – si appresta a festeggiare i suoi cento anni di vita. E’ il geometra Renzo Menarini, padre della signorina Francesca, che da buon patriarca ha preso, anche se non proprio su due piedi, la decisione di licenziare Mihajlovic e d’affidare la squadra a un vecchio mestierante come Giuseppe Papadopulo, ex Lecce. E adesso? Staremo a vedere. Intanto noi, forse prossimi alla famigerata “doppia”, non rinunciamo a continuare a sperare (e a tifare). E così domenica lo stesso si va a Palermo, non dietro l’angolo. Noi ci saremo, alla Favorita. Insieme al nostro amico Gianni Morandi, un tifoso vero, non finto come i tanti Vip o presunti tali che sfilano da anni a “Quelli che il calcio” e s’inventano una fede calcistica soltanto per apparire o presentare il prossimo film. Bologna, noi domenica saremo davvero in ginocchio da te. E ci toccheremo. Molto.

P.S. Ho rubato il titolo di questa rubrica “Vengo anch’io…” ispirandomi a una canzone del grandissimo Enzo Jannacci. Un quasi omonimo. Un genio, un intellettuale delle sette note che presto tornerà in tour a deliziarci con le sue meravigliose poesie.

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