Spesso la notte porta consiglio. Qualche volta anche bruttissime notizie, come quella della morte a soli 50 anni di Michael Jackson, tormentoso e tormentato divo del pop stroncato da un infarto a Los Angeles. L’uomo che volle farsi zombie per stupire e alla fine per morire se ne è andato così, troppo giovane per spiegarci le sue debolezze intrise in un talento musicale raro. Il dramma si è consumato in California, a pochi chilometri dallo Staple Center dei Lakers, nelle ore in cui nel piccolo mondo antico dei canestri di Bologna, Claudio Sabatini, annunciava la rottura delle trattative per la vendita della Virtus. E nel giorno in cui, dopo un turbinio di notizie sconsolanti per la Fortitudo, alcuni manager di ex allenatori e giocatori annunciavano che il club dell’Aquila non aveva ancora adempiuto a pagamenti arretrati. Una figuraccia secolare per la società dell’Emiro Giorgio Seragnoli che negli anni ‘90 aveva virilmente infilato dieci finali scudetto e vinto due scudetti, diventando l’alter-ego nobile della Virtus. Direte voi, ma che c’azzecca Michael Jackson con le due squadre di basket bolognese? Poco, forse, se non il fatto che questo genio della musica ha incarnato la quintessenza di una triste decadenza, artistica e umana: dalle 110 milioni di copie vendute di “Thriller”, il suo album più famoso, è precipitato in una crisi personale che ha fatto il paio con la sua trasformazione facciale, vittima d’innumerevoli operazioni e sbiancature della pelle. Al contempo, Virtus e Fortitudo, soltanto dieci anni fa regine del basket italiano e presenti, anno di grazia 1999, entrambe alle Final Four di Monaco di Baviera, hanno vissuto negli ultimi anni una recessione senza pari. Salvato dal fallimento, il club bianconero si sta faticosamente ritirando su anche se il suo patron vulcanico e furbissimo, Claudio Sabatini, ha annunciato ai quattro venti intenzioni di cedere la mano dopo essere stato tradito dai suoi giocatori (out nei quarti dei playoff contro la Benetton) e soprattutto dagli abbonati. Un acquirente l’aveva trovato, l’imprenditore riminese Stefano Tonelli. Ma nelle ultime ore i soldi promessi da costui non sono arrivati nelle tasche di Sabatini, che una ne pensa e cento ne fa… Anzi, tra i portici bolognesi circolava pure la barzelletta che con i soldi della cessione della Virtus avrebbe acquistato la Fortitudo! Ma va là. Un giorno vi racconteremo anche una curiosa storiella su questo strano rapporto tra Sabatini e il club dell’Aquila, ma intanto il Vulcano ha fatto marcia indietro e presentato il nuovo allenatore Lino Lardo. Sull’altra sponda, Gilberto Sacrati, dopo aver speso parole e promesse per la realizzazione del Parco delle Stelle, ha portato il club dell’Aquila a una vergognosa retrocessione. Ora, soltanto una rinuncia della povera Rieti, che non ha soldi neppure per un cappuccino, potrebbe portare a un clamoroso, ma altrettanto vergognoso, ripescaggio.
Mala tempora currunt, dicevano quelli che avevano studiato. Chi ricorda le magie di Danilovic e Myers, il palasport di Casalecchio di Reno pieno per le incendiarie finali-derby del 1998, le sfide incredibili che queste due squadre avevano portato all’Europa dei canestri negli anni in cui le radio di tutto il mondo mandavano gli hit del grande Michael, non può che arrendersi all’evidenza. La chirurgia plastica ha fatto malino alla Virtus e malissimo alla Fortitudo. Dalle Stelle alle Stalle, il passo è stato troppo breve. E si è trasformato in un angosciante Thriller.

convert this post to pdf.

Sono incazzato come una pantera nera finita in una rete tesa dai guerrieri Masai e, tutte le sere, costretta a guardare Porta a Porta. Sono incazzato e non per i tre motivi che vado a elencare. Primo motivo: nessuna commessa con jeans a vita bassa e quinta di reggiseno mi saluta più con un sorriso dandomi del “tu”, come accadeva un tempo. Il “lei” è di prammatica e, quando entro in un negozio, vengo guardato come un signore di mezza età, un po’ imbolsito. Secondo motivo: da due mesi seguo una dieta e mangio un pisello scondito a pranzo e mezza mela verde a cena, bevendo acqua naturale a temperatura ambiente. Risultato: in 60 giorni ho perso un etto e mezzo di massa grassa! Sto soffrendo come una bestia ma, in compenso, sogno tutte le notti le tagliatelle ragù e cipolla del Biacchese, ristorante dove martedì riporterò Claudio Pea già pronto a divorarne tre piatti senza prendere peso. Nel sogno queste tagliatelle mi vengono servite da una cameriera con i jeans a vita bassa e la settima (!) di reggiseno che somiglia molto a Cristina Dal Basso, la concorrente maggiorata del Grande Fratello 8. Terzo motivo: ieri mio figlio di dodici anni, cintura marrone di karate, ha detto chiaro e tondo: “Babbo, domenica ho invitato a casa MIA gli amici e soprattutto le amiche. Tu e mamma potreste sparire?”. Difatti siamo andati mestamente al cinema. Dicevo: non sono incazzato per questi tre motivi. Oggi ce l’ho con chi continua a tenere alcuni nostri campioni del passato lontano dalle vicende terrene dello sport italiano. Il Coni  di Giannino Petrucci ha sì arruolato facce note e vecchi satanassi/e come Ottoz, Antonio Rossi, la Di Centa… Ma prendete Gianni Rivera, un talentissimo sul campo e un uomo che ha le celluline grigie tutte al loro posto: nemico del Berlusca è stato tenuto fuori per anni dal Milan e nessuno lo fa avvicinare alla sede della Federcalcio dove governa (sic!) Abete. L’ex Golden-boy della pedata farebbe cose troppo intelligenti nella stanza dei bottoni del pallone. Oppure prendete Adriano Panatta, il più grande tennista italiano (insieme a Nicola Pietrangeli) è tenuto in disparte dalla Federazione Italiana Tennis.

Quasi fosse un lebbroso. Da atleta ha colto i frutti più prelibati nell’anno di grazia 1976 quando conquistò gli Internazionali di Roma (battendo un tal Bjorn Borg), poi il Roland Garros (mettendo nuovamente ko l’imbattibile orso svedese) e la Coppa Davis. Quest’ultima la vinse insieme a Bertolucci, Barazzutti e Zugarelli nella tribolata finale di Santiago del Cile quando la cecità politica di una parte della sinistra avrebbe voluto vietare ai quattro moschettieri italiani e al suo gran capo Pietrangeli di recarsi nel Cile dei colonnelli per disputare la finale. La squadra se ne sbattè giustamente gli zebedei, andò, vide e vinse. Verso i 30 anni il nostro Adrianone ha, poi, perduto match che avrebbe potuto vincere: secondo taluni perché la sera preferiva vivere piuttosto che morire come altri suoi colleghi che facevano vita da asceti. Fatto è che da quel lontanissimo 1976 nessun tennista italiano ha vinto un torneo del cosiddetto Grande Slam. Nè la squadra italiana di Davis ha riconquistato l’insalatiera d’argento. Da allora l’Azzurra tennistica è precipitata in serie B e Adriano Panatta, dopo una valorosa esperienza da capitano di Davis, è stato via via allontanato dalle segrete stanze dei bottoni della FIP. Non gradito al potere costituito, Panattone è ritenuto forse troppo intelligente – quindi pericoloso – oltre che divertente, fin dai tempi in cui era fidanzato con Loredana Bertè. La Lori dei 20 anni, non il rottame odierno. Quella, per intenderci, che deteneva il miglior Lato B d’Italia. Questo eterno fanciullone che conduce quotidianamente una lotta contro la bilancia fa lavorare il cervello e, pertanto, secondo il sillogisma vigente nel mondo dello sport italiano, non può occupare poltrone destinate a burocrati. Così l’ex Cristo dei Parioli (era chiamato così per l’aspetto sofferente che aveva da tennista, forse causate da incandescenti e bonarie nottate prepartita…) fa mille altre cose: è imprenditore attento, si è inventato persino un ruolo di testimonial per un’azienda che produce cibi dietetici, poi corre nel Mondiale off-shore, gioca a golf e, dallo scorso anno, ha aperto una bella scuola di tennis per ragazzini a Roma dove lavorano anche il fratello Claudio e Omar Camporese. In queste settimane il regista Mimmo Calopresti sta girando un film sulla vita e le imprese del nostro Panattone. Tutte belle cose per essere più che felice, ma il più grande tennista degli ultimi 50 anni non può dare altri consigli nè aiutare il suo tennis a evitare lo sfascio. Gli è vietato. È tenuto alla larga dal potere. A questo obiettivo è stato deputato, con risultati imbarazzanti, tal Angelo Binaghi. Il numero 1 della FIP. Un politicante, un servo del potere, uno che non mai incrociato le racchette con gente come Borg nè vinto partite importanti. Non, quindi, un ex atleta di valore mondiale come il nostro carissimo Adriano. Uno che consigliamo a tutti d’avere come compagno di cena per una sera. Ma anche uno che sarebbe l’uomo giusto per gestire il dramma del nostro povero tennis sprofondato all’inferno. Ecco perché, oggi, c’è da essere incazzati come pantere. Nere.

convert this post to pdf.

Un fastidioso sibilo, un fischio al naso, un giramento di testa, un principio di labirintite. Poi rabbia, impotenza e la voglia d’impugnare uno sfollagente e rincorrere quei finti miti, quelle figurine quaquaraquà, quei bei tomi che, quando scendono in campo, si sentono come d’autunno sugli alberi le foglie. Perché la vita si divide in Superpippo e in Superpippe? Anzi in superpippe con l’esse minuscola visto che non meritano neppure l’attenuante della maiuscola. Superpippo, vi piaccia o non vi piaccia – a noi gusta da matti, anche se teniamo al derelitto Bologna – è Filippo Inzaghi. Il quale a 36 anni suonati e dopo un tremendo incidente che lo aveva tenuto lontano dai campi di calcio per quasi un anno, si è recentemente specializzato in triplette. Entra in campo, tocca, segna e corre verso la bandierina del calcio d’angolo con la stessa felicità egoistica che avevamo noi da bambini al campetto parrocchiale. Il fratellino Simone, più noto per aver copulato a suo tempo con Alessia Marcuzzi che per essere (stato) un giocatore di calcio, appartiene inesorabilmente alla seconda schiera. Quella delle superpippe. Major invecchia a suon di gol, mangia come un uccellino e s’alimenta da vero professionista. Minor, invece, è il migliore amico del barman del Pacifico, il privè del Pineta di Milano Marittima. Basta vederli assieme, in Riviera, a luglio. Pippo prende il sole, butta un occhio al figlio di Simone e Alessia, si sbatte in spiaggia e sbatte pure la signorina al suo fianco (ultimamente quel gran pezzo di Alessia Ventura). Però non esagera mai, beve il giusto e si controlla a tavola. Sa di possedere un corredo tecnico soltanto normale e s’aiuta con la disciplina sacchiana. Otto ore di sonno sono sacre per il bomber dal labbro leporino. Forse si allena anche quando è nelle braccia di Morfeo. L’altro dorme di giorno e vive di notte.
Il risultato complessivo è stato mortifero: Inzagone ha vinto tutto (Mondiale, Champions due volte, Coppa Intercontinentale e scudetti con Juve e Milan). L’altro ha trionfato al torneo della Caipirinha. Ovvero, due differenti modi di invecchiare e di affrontare la professione. Bene o male: fate voi e scegliete quale dei due Inzaghi è calcisticamente corretto. Pippo che fa vita da atleta e segna ancora, a 36 anni, micidiali triplette oppure Simone, un ex del prato verde, che di anni ne ha quattro di meno eppure ne dimostra quindici di più, se confrontato con il più celebre fratello.
Da troppo tempo seguiamo lo sport per accorgersi che il mondo si divide in queste due categorie: nei – diciamo così – Maldini, Inzaghi, Cannavaro. Oppure nelle superpippe, nate oppure divenute tali. Bobone Vieri, il bollitissimo 2009 della porta accanto, è la sacra sindone di questa seconda categoria, con i suoi occhialoni da sole, il borsino Fendi portato a tracolla, l’iPod all’orecchio e lo sguardo acquatico. Ha la stessa età di Pippo, ma è divenuto una Pippa dopo essere stato uno dei centravanti più forti in Italia. Lo abbiamo ammirato quando si tirava dietro l’intera difesa avversaria. Ora sembra un concorrente del Grande Fratello (quello presentato dalla Marcuzzi) e dovrebbe auto-eliminarsi dal lotto. Che aspetta? Non siamo milanisti e mai lo diventeremo. Però l’Inzagone che tanta ammirazione desta anche nei tifosi avversari, ci sveglia antichi pruriti. E vampate d’ammirazione. Abbiamo visto D’Antoni e Meneghin giocare fino a 40 e passa anni, gustandosi con cattiveria e piacere infantile la rincorsa all’ultima, estrema vittoria. Abbiamo ammirato Zoff vincere un Mondiale a quell’età, Myers scendere in campo a 38 con le cartilagini delle ginocchia mangiate, mentre il suo vecchio nemico Sasha Danilovic era in borghese già da otto anni (ehm…). E poi Mario Boni (45 primavere) che continua a far canestri a raffica per la gioia di Piacenza: trenta partite, trenta vittorie in serie C!  Tutto il mondo è paese. La professionalità è una dote rara in ogni campo e vi facciamo un altro, ultimo esempio perché lo abbiamo vissuto da vicino mille volte: il signor Gianni Morandi, oltre 3600 concerti tenuti in carriera – in pratica dieci anni sul palco! – si presenta nel teatro o nel palasport con cinque ore d’anticipo sull’inizio dello show. Potrebbe anche sbattersene, e invece no. Sale sul palco, prova il microfono, le luci, rifinisce la canzone venuta male la sera prima, fa mille fotografie con i ragazzi handicappati che lo stavano aspettando da ore, quindi interviste, strette di mano e una parola dolce per tutti e tutte…. Poi massaggi in camerino, ginnastica e, in talune occasioni, anche una corsetta defatigante. Prima di ripassare la scaletta, salire sul palco e conquistare la folla per la 3601esima volta. Oggi come nel 1962. Quando ha iniziato con “Fatti mandare dalla mamma”. E quando Superpippo non era ancora nato. Altri cantantucoli da strapazzo non provano neppure. Arrivano nel retropalco mezz’ora prima dello spettacolo, non fumano nessuno e via. Una stecca dietro l’altra. Da vere superpippe dell’ugola. Nessuno tra 40 anni, si ricorderà di loro, questo è certo. Capito quale e dove è la differenza tra un campione e una schiappa della vita? Superpippo, sei tutti noi.

convert this post to pdf.

 Anche se è matematicamente inattaccabile il vecchio teorema del bar, inventato da quel gran genio di Mirko Lanzi, detto l’Ugo Tognazzi della bassa (“Non è così grave quando per la prima volta non fai la seconda, lo è quando per la seconda volta non fai la prima…”), una certezza la posso candidamente confessare: da parecchio non concedo il bis. Il sipario – diciamo così – si alza una sola volta e, al fin della licenza, si chiude, senza più dar segni di vita. L’esibizione è unica e secca. In talune occasioni robusta e vitaminica (ehm…), in altri casi ben più sofferta: fate conto di vedere un marine, visibilmente appesantito, che cerca di raggiungere la sua buca sulla spiaggia di Okinawa. Arranca, suda come una bestia, si aiuta con i gomiti. Ce la fa, non ce la fa, alla fine ce la fa. Ma il bis, a quel punto, diventa fugace, francamente impossibile. Questione di anagrafe? Il prossimo luglio sono 47, mica 90. Ma come ricordava il grande Totò, a questa età è più facile imbattersi in un morto che parla una sola volta, più che in un fringuello in forma clamorosa. Tant’è. I giorni ormonici di un tempo sono passati da troppe primavere e, così, il sottoscritto – povero disgraziato – si appresta a vivere una “doppia” di ben altro tenore: quella della possibile retrocessione in parallelo delle sue squadre del cuore: il Bologna calcio e la Fortitudo basket. Si scherza e si ride per non piangere. Ovvero, scherzo e rido per non piangere. Ma se il vecchio Bologna è sotto la tenda d’ossigeno (terz’ultimo dopo l’umiliante 1-4 subito contro il Siena (non contro il Manchester United) e se l’Aquila è spennacchiata più che mai dopo il blitz bolognese della burrosa Armani Jeans (mica il Panathinaikos di Mago Obradovic…), pure io non sto tanto bene. E rischio la doppia.

AL PARCO DELLE STALLE – Morire così, per l’ennesima volta in casa, con una squadra costruita (?) in questi mesi dall’irriconoscibile Zoran Savic con la parte del corpo chenon vede mai il sole, è irritante. La G-Mac delle 7 vittorie e 18, avete capito bene, 18 ko, sei dei quali consecutivi, ha un piede e altre quattro dita in Lega Due. Cesare Pancotto, un uomo e un allenatore onesto che per mesi ha vissuto a Bologna in hotel perché la società non gli aveva messo a disposizione neppure un appartamento (!), pare imbananito pure lui: non è riuscito ancora a capire che Fucka è un ex, che Huertas un playmaker che non ragiona, che Mancinelli non ha il cuore da capitano, che di cinque lunghi non se fa uno, che i mori del roster sono da appendere al muro e non da lisciare. Che gli altri italiani vanno inseguiti con un randello nodoso. Non si può giocare i minuti finali di partite che valgono una vita come ha fatto la Fortitudo nel derby e contro Milano. Ora i casi sono due: o Rieti (16 punti) le perde tutte mentre gli aquilotti (14 ma -4 per lo scontro diretto) portano nel nido due vittorie da qui alla fine. Oppure la F sprofonderà. Altrochè Parco delle Stelle, come promesso dai vertici del club. Il signor Sacrati potrà aspirare a centrare un altro obiettivo: quello di costruire il Parco delle Stalle. Il letame non manca.

MAI FIDARSI DI UN SERBO – Ce la buttò lì una volta, ridacchiando, il grande violinista di Belgrado Sale Djordjevic, quando era il faro della Fortitudo: “Mai fidarsi di un serbo!”. Il fatto è che Sinisa Mihajlovic, ex terrificante leader in campo di Sampdoria, Roma, Lazio e Inter, l’allenatore che a sette giornate dalla fine è riuscito a portare il Bologna in zona retrocessione dopo aver vivacchiato per mesi nella terrificante e illusiva zona vicina al quart’ultimo posto, è un serbo sui generis. E’ un furbacchone di sette cotte, amico di Roberto Mancini e di qualche giornalista che crede di essere influente e invece non ne combina una buona. E’ un mister che non sa ancora come si allena una squadra che deve salvarsi. Questa è la verità. Potrà anche diventare un grande condottiero, ma ora ha dimostrato di non avere le stigmate tattiche nè il mestiere per gestire uno spogliatoio come quello del Bologna. Dopo la terribile bastonata contro il Siena e il faccia a faccia con i tifosi fuori dallo stadio (“Tutta colpa mia”, ha detto Sinisa. “E allora sparisci” hanno replicato i nerboruti della curva) tutti si attendevano il colpo di scena: via il serbo. O no? E così è stato dopo Pasqua e Pasquetta e tre notti insonni. Francesca Menarini, la Presidentessa subentrata all’ex mister Motor Show e ex patron della Virtus di Danilovic, l’Alfredo Cazzola che adesso vorrebbe persino fare il sindaco a Bologna, avrebbe per la verità ancora voluto concedere a Sinisa l’ultima sigaretta. Anche a costo di sfidare una città che non lo voleva più vedere neanche col binocolo e che soprattutto non gli perdonava l’indecorosa campagna acquisti di gennaio che il serbo aveva suggerito alla padrona: Cesar si è difatti praticamente già ritirato dal calcio; Mutarelli è ridicolo; Belleri sta a sedere in panca; Osvaldo è un cavallo che scalcia e sbuffa. Risultato: la squadra ha subito 53 reti facendo peggio di tutte in difese del campionato di A. Nel girone di ritorno ne ha vinte tre e perse una marea. Ma per fortuna in famiglia c’è anche chi parla poco e non vuol passare per il Pantalone di turno che rischia il flop proprio quando il club – fondato nel 1909 – si appresta a festeggiare i suoi cento anni di vita. E’ il geometra Renzo Menarini, padre della signorina Francesca, che da buon patriarca ha preso, anche se non proprio su due piedi, la decisione di licenziare Mihajlovic e d’affidare la squadra a un vecchio mestierante come Giuseppe Papadopulo, ex Lecce. E adesso? Staremo a vedere. Intanto noi, forse prossimi alla famigerata “doppia”, non rinunciamo a continuare a sperare (e a tifare). E così domenica lo stesso si va a Palermo, non dietro l’angolo. Noi ci saremo, alla Favorita. Insieme al nostro amico Gianni Morandi, un tifoso vero, non finto come i tanti Vip o presunti tali che sfilano da anni a “Quelli che il calcio” e s’inventano una fede calcistica soltanto per apparire o presentare il prossimo film. Bologna, noi domenica saremo davvero in ginocchio da te. E ci toccheremo. Molto.

P.S. Ho rubato il titolo di questa rubrica “Vengo anch’io…” ispirandomi a una canzone del grandissimo Enzo Jannacci. Un quasi omonimo. Un genio, un intellettuale delle sette note che presto tornerà in tour a deliziarci con le sue meravigliose poesie.

convert this post to pdf.