OSCAR ELENI dalla caverna di Soci, Mar Nero, caverna della depressione   dopo aver parlato con Boscia che stava per andare sotto i ferri: lui era caricato a mille, noi gli davamo l’impressione di essere tremebondi come ad Antibes quando Azzurra stava pasticciando e ancora non sapeva come avrebbe trovato l’oro europeo fra Le Mans e Parigi. Bisogna essere uomini e mostrare come si affronta la malattia, la sventura. Eccoci sul banco degli imputati, ma con noi, state certi, ci portiamo almeno venti candidati Sky alla maglia azzurra, almeno dieci candidati Sky al salto nel basket dell’altro mondo, quello che ha riscoperto su Bargnani cose che sapevamo benissimo anche noi e che il Grigoletti di montagna avrebbe inserito, senza se e senza ma, nella squadra dei palle lesse, prendendo le distanze dal Belinelli avuta con il barile Nelson. Vorrebbero spiegarci che anche noi abbiamo tre assi Nba, in sostanza ci dobbiamo attaccare ad uno solo, quel Danilo Gallinari che litiga con Carmelo Anthony, ma poi ottiene anche le armi del nemico o e l’onore di chi ancora fischiava per quella scelta sentimentale di D’Antoni che adesso sarà più arzillo perché il suo capo allenatore nella nazionale, il coach Key, sempre citazioni Sky, ha portato Duke ad un’altra finale Ncaa,dove partirà da favorito visto che le teste di serie sono andate tutte al rogo. Gallo è l’unico che ci serve e che sposterà i valori. Lo sapeva Recalcati, lo sapevano tutti, Read The Full Story…

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OSCAR ELENI dalla Sierra Madre della costa cubana dove si possono leggere in pace i diari della motocicletta del dottora Bogdan Tanjevic, in arte Boscia dei miracoli, da qualsiasi Puerto Escondido dove poter meditare sulle malattie ingiuste, da un ospedale dove curano tutti, senza lamentarsi se la mutua nazionale non paga in fretta, se quella dei privati fa tante storie come succede a molti medici che ci sono pure simpatici. La malattia, il dolore, il disagio. Tutte cose che ti vengono in mente mentre chiedi una sedia comoda nella sala ovale della Casa Bianca dove abbiamo chiesto udienza a Barak Obama per avere e per dargli conforto. Sta lottando contro la grande ipocrisia di chi incatena sempre i più deboli, prova ad imporre agli avidi senza anima la riforma sanitaria, ma, come è successo a Siena nella prima domenica di primavera, ma anche domenica di Quaresima, gli ricorderanno che intanto ha sbagliato il pronostico per il marzo pazzo del torneo Ncaa, che non ci ha preso, come l’anno scorso, perché i ragazzi di Kansas sono saltati sulla mina di Northern Iowa, una università che ci ha ricordato viaggi di studio veri anche se noi andavamo dal guru di un’altra Iowa, uno alla Mou, uno che guidava altri falchi come quelli che l’Italia sperimentale affrontava quando Gamba e Rubini organizzavano negli Stati Uniti per svezzare giocatori Read The Full Story…

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                                                                di OSCAR ELENI  

Fase acuta di una stagione mai nata per lo scudetto, ma piena di batteri infetti per tutto il resto. Fase dello psicodramma sportivo come potrebbe spiegarvi bene Sandro Gamba nelle sue mirabili lezioni di psicologia nello sport, quelle che regala al mondo basket che quasi lo ignora, in casa Armani lo citano solo per le critiche ai cuochi incerti, fase dove tutto diventa verde come se fossimo davvero alla ricerca di Avatar. Verde è la rabbia se ascolti la Hunziker, appassionata di basket dopo il calcio ad Eros, che parla dello sport a scuola, ma in Svizzera. Verde è la speranza se non riesci a parlare con Boscia Tanjevic, l’uomo che sussurra agli uomini capace di ridere come cavalli, da quando circola la voce di un probabile ritiro per fare a cazzotti con la chemio e il male. Verde come la bile per chi non si accorge che esistono, in Italia, sì, proprio da noi, nel nostro basket, persone che amano questo gioco e vogliono vederlo fiorire: quello che ha detto Minucci sul futuro di Siena è la summa per spiegare perché lui è lì e gli altri sono niente; quello che ha fatto Meneghin per il tesseramento di tutti gli under 14, qualsiasi possa essere la loro nazionalità, vale già un premio, ma, lo sapete, ve lo abbiamo detto, questa è stazione Italia, e proprio in Lombardia si stanno organizzando per andargli addosso nel dopo Londra, sicuri che neppure Pianigiani riuscirà a cambiare il pianeta azzurro perché se non avrà Gallinari, non avrà il migliore su cui costruire qualcosa per domani e per andare a Londra. Verde come il semaforo che spinge Paolo Vittori ad ospitare nella Pasqua Garbosi di Varese la meglio gioventù. Verde come il sogno dell’abate Faria Pillastrini che vorrebbe indicare alla gente di Masnago l’isola per dare un tesoro che tenga in piedi questa Cimberio che oggi può mettere nei guai Repesa e la Benetton. Verde come il canto libero di Custer Trinchieri che nella sua trincea difende Green e non pensa alle maledizioni di tutte le partite perse contro Biella che oggi gli chiederà salvezza e serenità.

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OSCAR ELENI  da una stanza dove Beppe Boggio ha scritto che non si vive se non per il tempo in cui si ama e lui lo ha fatto per i suoi “ragazzi” dell’Olimpia, quelli che non lo hanno mai dimenticato, quelli a cui piaceva anche se borbottava, anche se non si vestiva bene. Giuseppe detto Beppe, eh sì un tipo stravagante, un uomo per tutte le stagioni di una grandissima società che nascondeva il suo Quasimodo nella chiesa di via Caltanisetta, che lo ha perduto nello stesso momento in cui ha lasciato nei giardini, come ferri vecchi, certe coppe, i trofei di una grande storia. Lo zucchero ha perso sapore, era veleno e quel malessere lo ha distrutto. Avevano provato in tanti a mandarlo verso una montagna diversa, ma lui dormiva ai piedi della “sua società”, quella di cui parlava, giorno e notte, soltanto con gli amici veri, con il Pupo Pastori che un giorno convinse Cappellari a trovargli un lavoro diverso visto che la sua fabbrica aveva chiuso e si era trasferita in Valtellina. Tagliare i fiori. Fatto con amore. Ordinare la sede. Fatto con impegno. Stare dietro ai ragazzi. Diventarono la sua vera famiglia e lui, per loro, era lo zio brontolone che raccoglieva le gocce di sudore, ma non si dimenticava mai che erano, pure loro, dei ricercatori della musica che si deve avere nel cuore quando si viaggia per passione dentro la testa degli uomini. Ha resistito a tutto. Li ha conosciuti tutti i presidenti e i proprietari della società più titolata d’Italia. Ha resistito anche quando gli sembravano inadeguati al ruolo. Per la verità lui, Quasimodo, con i jeans che non stavano mai al posto giusto, sapeva di non essere un nobile da parata, ma gli piaceva preparala, quella parata, anche per chi veniva da tanto lontano e lo guardava con indifferenza. Il primo giorno di ogni presidenza il Boggio doveva essere cacciato via. Non ci riuscirono mai Read The Full Story…

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OSCAR ELENI in fuga da Vancouver, dai tranquillanti per le notti nella sempre troppo affollata Casa Italia dove cominciano le vere sconfitte, dalla città dove acqua vetro e vento aiutano a dimenticare le cadute sul ghiaccio di Carolina, le cadute di stile verso l’angelica Kostner del presidente Petrucci, il numero uno del Coni che, come sappiamo, quando lo fai arrabbiare, non porge mai l’altra guancia e ti aspetta al varco per darti una stangata. In Canada ha colpito una stella caduta e forse cadente, oltre al presidente federale dello sci che gli fece la guerra, nel basket lo trovammo crudele ed esagerato anche con Sandro Gamba, poi ha continuato e non si è fermato neppure quando ha visto i “suoi uomini” dalla schiena dritta, lo dicono loro però, tormentare il povero Maifredi che aveva osato, per una volta, non essere d’accordo su certe scelte che puzzavano di greggio, di maso, di stallatico. Venuta l’ora d’abbandonare West Broadway e il sushi di Tojo Hidekazu, ci siamo chiesti, come sempre, perché le luci della ribalta, una volta ogni quattro anni, accecano ragazzi che si vantano di essere diversi da quelli del calcio, ma poi fanno le stesse cose appena vedono un microfono, una ballerina, un dollaro: la verità è che anime semplici si complicano tutte le volte che provi a studiarle, a giustificarle, a cercare una motivazione più forte del pecorino toscano. Siamo nati per le imprese, partire da sfavoriti aiuta sempre, il coraggio oltre l’ostacolo, ma se non mi autorizzate a perdere allora sbrago. Succede anche nel piccolo mondo del nostro basket dove nel pensatoio per la riforma campionati Read The Full Story…

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(fs) È mesto, mestissimo, vedere Carolina Kostner pattinare via dalle Olimpiadi, con la testa tra le mani e piegata su se stessa, al termine della sua terribile esibizione. Una, due, tre cadute di fila, come un pugile messo ko dalla sequenza delle proprie paure. Stavolta la condanna è senz’appello: non è bastato cambiare allenatore, trasferirsi in America, farsi affiancare da uno psicologo. E nemmeno riacquistare la credibilità perduta, agguantando Vancouver all’ultimo momento, quando sembrava destinato alle evoluzioni della pur brava Valentina Marchei. Ciò che fino a qualche giorno fa era un’insicurezza cronica, un tarlo infilato nei salti, è impietosamente esploso, ricacciando la Kostner molto più indietro del sedicesimo posto finale. Paradossalmente, visti gli strani meccanismi mentali che ci abitano, viene da dire che forse è addirittura meglio così: che solo un crollo del genere può consentire un vero recupero, una crescita definitiva. Anche perché non ci sono alternative. Anzi, banali come siamo, ci permetteremmo di consigliare al suo mentore Frank Carroll di farla provare in uno stadio, alla presenza di qualche rumoroso centinaio di comparse sulle tribune, pronte ad applaudirla o fischiarla come se fosse un campionato del mondo. Così, per abituarla al giudizio e alla precarietà. Il pattinaggio, d’altronde, è una versione singolare dello sport: fa dell’equilibrio tra talento, lavoro e motivazione il suo stesso scopo, la sua stessa immagine. Basta vedere la campionessa olimpica Yu Na Kim, che a diciannove anni piroetta sul ghiaccio come un alieno su un plenilunio, per rendersi conto del miracolo. O la splendida Joannie Rochette, che va in pista subito dopo la morte improvvisa della madre, ed esegue le combinazioni col peso del ricordo addosso, fino alla medaglia di bronzo. Loro sono rimaste in piedi, al di là del sorriso forzato che costringe le interpreti alla bellezza, in una sublime perversione estetica. Anzi, a proposito di emozioni, preferiamo senz’altro la Kostner in lacrime in attesa della giuria, di quella che dichiara per copione, dopo la disfatta, che riemergerà subito, e che il mondo non finisce a Vancouver. Non lo dica ai giornalisti, e nemmeno a Petrucci, che l’ha declassata ad atleta normale parlando più da tifoso che da presidente del Coni: lo dica a se stessa, ogni giorno, quando sarà nuovamente per terra, incerta, investita dalle urla del suo allenatore. Tanto, non appena giungerà il prossimo appuntamento (siano o meno i Mondiali di Torino, non è questo che conta), sarà la sala stampa a preoccuparsi d’accendere i microfoni e affilare le matite. Il resto è ghiaccio.

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