Grazie Dodo e Chicco, fratelli d’Italia campioni del mondo di golf
di CLAUDIO PEA
Oggi, 29 novembre, mi sono svegliato e ho acceso la tivù che fuori non era ancora giorno. Mi ero registrato su My Sky la quarta e ultima giornata dell’Omega World Cup a Mission Hills in Cina. Ma di poltrire a letto, come faccio d’abitudine ogni domenica, stavolta proprio non mi andava. Avevo lasciato i fratelli Edoardo e Francesco Molinari al secondo posto dopo le fantastiche quattro palle la migliore di sabato. Pari merito con gli svedesi Karlsson e Stenson. Ad un solo colpo dalla coppia irlandese McDowell-McIlroy. Ed ero davvero curioso di vedere come sarebbe andata a finire. Che dico curioso? Semmai smanioso. My Sky è un grande lusso: ti fa vivere in diretta (virtuale) le emozioni della notte senza farti mai perdere un minuto di sonno. I sogni muoiono all’alba ho anche pensato quando fuori cominciava a far chiaro e in Cina un bogey alla sei ci aveva allontanato, credevo ormai irrimediabilmente, dai due Mac. Loro, gli irlandesi, a meno 29. Nonostante McIlroy avesse sparato un driver nel bosco e McDowell l’avesse salvato chissà come dalle pesti con un par (cinque) preso per i capelli. Ma anche gli svedesi davanti a meno 27. E noi a meno 25. Francesco si era mangiato quattro putt non proprio spaventosi. Sbordandone tre a sinistra e uno a destra. Adesso dovevamo guardarci anche dagli inglesi Poulter e Fisher, a meno 21 qualche green più avanti, con il Porcellino britannico che imbucava birdie come di solito si mangiano le ciliege, uno dopo l’altro. Uomini di poca fede. Già. Ma di storie così ne abbiamo già vissute e viste tante: la speranza che finalmente fosse la volta buona che il golf italiano spiccasse il volo come purtroppo non era successo nemmeno ai tempi d’oro di Costantino Rocca. Forse perchè non eravamo pronti. Forse perchè il golf nel Belpaese non si vedeva ancora in tivù e non se ne parlava proprio sui giornali sportivi. Forse perchè dovevano ancora nascere Chicco e Dodo Molinari. E Tiger Woods era (ed è) comunque di un altro continente e di un altro pianeta. Forse perchè ne capiamo poco culturalmente di legni e ferri, di fairway e di bunker, di handicap e di greensome. E invece. Ecco che alla sette e alla nove finalmente Francesco imbuca due birdie. E Edoardo comincia a sorridere. Ecco che anche gli svedesi cominciano a sbagliare qualche colpo e li ribecchiamo sul meno 26. Ecco che alla dieci McDowell fa il pelo alla buca per il birdie e McIlroy, non da lui, fallisce il putt successivo da non più di quaranta centimetri: bogey e il ricciolone d’Irlanda improvvisamente in tilt. Vuoi vedere che… Altri due birdie per i Molinari e siamo pari: tutti e tre a meno 27 a sei buche dalla vittoria, dall’impresa impossibile, dalla favola di golf a lieto fine che nessuno ci ha mai scritto e raccontato. Ma sto poi sognando o son desto? Mi pizzico la guancia: sono assolutamente sveglio. Come un grillo. E in piedi davanti alla tv. Alla dodici il sorpasso. Ed è qui che non sto più nella pelle e perdo definitivamente la pazienza, voglio sapere come andrà a finire e grazie a My Sky volo col telecomando in diretta proprio quando alla diciotto (par quattro) Edoardo è finito col secondo in bunker. Di nuovo tremo, ma Chicco esce alla grande dalla sabbia. E’ palla (quasi) data, ma bisogna sempre ancora metterla dentro. Da un metro. E’ corto McDowell per tre, quattro centimetri e non è soprattutto il birdie dell’aggancio. Dodo putta e imbuca: siamo campioni del mondo. Veramente lo sono diventati loro, i magnifici fratelli Molinari, ma lo hanno urlato Caressa e Bergomi da Berlino, perchè non dovrebbero farlo adesso Camicia e Grappasonni. Campioni del mondo di golf. Sotto il cielo di Cina. Per la prima volta nella storia. Incredibile ma vero. Un groppo qui mi prende alla gola. Pure Camicia è commosso e si raschia la voce. Stiamo diventando vecchi, caro Mario. Edoardo salta tra le braccia di Francesco: il suo è stato il più bel putt della vita. Sua e nostra. Tanto che d’ora in avanti, ve lo giuro, lo scriverò all’italiana: patt. Con la a. Fregandomene dell’inglese. Mentre anche Camicia per una volta si dimentica dell’etichetta e sparacchia: “Chissà cosa domani scriveranno i giornali in prima pagina di questa impresa del nostro piccolo grande golf? Già, chissà? Magari lasciando passare in secondo piano persino Mourinho e le corna che Tiger ha messo alla moglie”. Evviva.
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La porchetta è stata un trionfo: bella, grande, cicciotta, gustosissima. Cucinata come dio comanda, ovviamente alla trevigiana, faceva la sua bella figura nel cuore della festa e al centro del banchetto allestito sulla splendida terrazza della club house di Villa Condulmer che guarda alla magica fontana tra i due par cinque della sei e della otto. Dove il Principe di Coconat mi racconta che Mirko, l’amico gnomo, avrebbe costruito la sua tana (con vista sul laghetto). Tutte le gare della Logos sono una festa: prima e dopo le diciotto buche. “Anche se la pallina mi rotolava sempre in bunker”. “Anche se avrò sbordato tanti di quei putt da far paura”. “Anche se non riesco a capire perchè sto tirando il driver peggio di un cane”. E comunque sono sempre più di cento gli over 50 della Logos che si ritrovano al tee di partenza di ogni gara del circuito Friuli Venezia Giulia o del Tour Alpen Adria. Felici di stare bene insieme e di cantare tutti insieme, al tramonto del sole, quella che era un’allegra ballata delle mule e dei muli di Trieste e che ora è diventato l’inno ufficiale della libera organizzazione dei golfisti seniores: “L’uomo vespa”. Stringendosi intorno alla chitarrra di Angelo il Romantico e al vulcanico presidente Bepi Puggina. Tirando il collo all’ultima buona bottiglia delle vigne intorno. Divorando nell’occasione sino all’osso la porchetta alla quale la solita brontolona aveva pronosticato tutt’altra fine: “Con questo caldo chi vuoi che se la mangi?”. In effetti nessuno avrebbe potuto immaginare ad inizio autunno una giornata di sole come in piena estate. Nè i dolci green tirati tanto a lucido o i morbidi fairway di un verde, ma di un verde, che più verdi di così non si sarebbero nemmeno potuti dipingirli. Con l’acquolina in bocca 
